NO ME LO CREO

• EFE
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• Barcelona | 22/10/2007 | 62 comentarios | Votar
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Detenido por una agresión racista en Barcelona

VNews (Barcelona)

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Dice que no se lo pensó ,que estaba borracho ,que no es racistas y pocas cosas mas, para salvarse ,como siempre ha hecho ,excusándose de lo inexcusable cuando pegaba a un niño que no le caía bien en el colegio, cuando insultaba a los profesores o cuando empezó a agredir y finalmente le cogieron.

Esa es la cuestión fundamental, que le cogieron, que esta vez le cogieron, que la cámara estaba ahí ,que se gravó todo y que ahora tiene que rebuscar en su pequeña cabeza de racista machista y medio hombre ,razones para hacernos ver que no es lo que realmente es.

No tengo que probar nada porque no soy el fiscal, no tengo que absolverlo de nada porque no soy cura, no tengo que comprenderlo porque no soy ni su madre , ni su abuela, yo lo juzgo y lo condeno como opinión publica que soy, porque deja ver lo mas jodido de nosotros mismo ,el infierno de basura y podredumbre que todos , como especie común que somos ,llevamos dentro

Dicen que la genética demostrará que todos somos iguales, que nada tienen de diferente un caucásico australiano , de un sudafricano , o un haitiano, con el mapa genético por bandera, pero este individuo y yo estamos separados por un abismo , no genético , sino emocional, de vísceras y tripas ,porque no le soporto, no ya agrediendo ,insultando, vejando y jactándose de ello, que tampoco , sino ,aun menos , viéndole lastimosamente defenderse de lo indefendible, queriéndonos hacer creer a todos , que lo que hizo y vimos hacer , no es lo que es, porque no quiere ir, a donde tarde o temprano irá , para tranquilidad de muchos y consuelos de unos pocos

Una cosa mas se me viene a la mente ,la de a cuántos habrá vejado ,lastimado, dañado o humillado sin las cámaras espías para defenderlos tardíamente, a cuántos , en la oscuridad de la noche y la indiferencia de una sociedad que ve al mendigo como a un paria sin derechos y a los emigrantes como competencia desleal , habrá hecho creer que ese es el trato que se recibe en nuestro estado de derecho cuando la cerrazón mental de uno ,prevalece sobre los derechos de muchos.

No deberías callarte, mi niña, no deberías dejar de pisar la calle, porque la calle y la vida es tuya y no puedes dejar que te la arrebate él. Querría decirte que esto acabará y nunca mas conocerás a nadie que te atropelle o empuje ,a nadie que quiera , por tu color o tu sexo o tus ideas, echarte a un lado, empujándote el alma ,pero no puedo ,no puedo y me duelo porque las cosas están así, pero no siempre lo será porque con gente como tú, mi niña agredida, sacaremos a estos maleantes de nuestras calles y de nuestras vidas , para que los que como tú vienen a engrandecer nuestro país dándole su savia viva ,tengan un lugar donde mejor vivir y criar a sus hijos.

Por eso te digo, mi niña , que salgas y pises fuerte , que no consiga echarte de lo que te has ganado, que el que tenga miedo sea él, que lo tiene te lo aseguro, porque lo pondremos en el sitio que le corresponde entre todos, con la ayuda de los jueces y la policía, con cumplimiento de normas y leyes, con el trato igual a los iguales y sobre todo con esa ciudadanía de la que cada vez estoy mas orgullosa , que no calla cuando este tipo de cosas pasan y se presentan como testigos de cargo, que ayudan a que estos modernos nazis, popularizados y sin banderas ,a no sean mas que una burla insensata de si mismos.

Mírale a los ojos ,mi niña , y verás que tiene miedo , como todos aquellos que solo son valientes cuando se sienten superiores , dile que es un cobarde , mírale a los ojos y díselo, escúpele tu asco y tu valentía ,enséñale que no le vas a dejar cambiar tu vida ,por alguien tan miserable como él.

Papá Umbral

No creo en el mas allá y sí en el más acá, así que a donde quiera que se haya ido usted, Don Francisco ,no creo que sea mejor lugar que éste en el que se sentía tan a gusto. Aunque yo no soy de esos que dicen que los espíritus viajan hacia la luz , por si las moscas, para entretenerle el viaje ,que lo mismo ,como las cosas de palacio ,va despacio , le diré que han dicho de todo sobre usted.

No , no se me ría, ni empiece ya a desbarrar, espere un poco, por favor ,que esto solo ha comenzado...Sí, como le decía , han dicho de todo sobre usted, pero bueno .No , no se asombre , que en algunos casos es mucho mas que bueno ,porque incluso los que no le tragaban, que eran unos pocos ,han dicho maravillas sobre usted...que no hombre , que no ,que solo eran unos pocos, que lo que pasa es que son siempre los que hacen mas ruido y menos nueces.

Me gustaría que éste fuera un articulo ,no ya que estuviera a la altura de uno de los suyos, que ni por asomo me atrevería a medirme con el maestro de mis maestros , sino con infinita suerte y haciendo que las musas me dictarán la lección directamente al oído , que no tuviera usted que avergonzarse de alguien que tanto le ha admirado , pero como “quod natura non dat ,Salamanca non presta”,me tendré que conformar con seguirle contando que la vida sigue su curso inalterable ,con sus nacimientos y sus mentiras a medias , y verdades que duelen y asustan ; que no se dijo lo que muchos pensábamos que usted de verdad se merecía , porque tuvo usted la mala suerte de coincidir en día ,fecha y franjas de noticias , con el mejor sevillista y el mas infortunado a la hora de jugar sus cartas con la perra de la vida.

No haga su viaje pensando que pronto se nos olvidará su legado , porque no habrá quien le sustituya, ni quien escriba algo tan hermoso como “El cesar visionario”.

Nunca le dije que era el que mejor untaba la mantequilla en la escritura , porque eso es para mi el arte de escribir bien, la perfección en cada línea ,las frases medidas y no emparejadas sin mas, la buena dicción y la corrección de los términos empleados , para decir algo mas que una historia, para conseguir crear algo extraordinariamente bueno , que separe definitivamente en un antes y un después de ser nacido aquello ,al igual que al untar una tostada de mantequilla no debe sobrar ,ni desbordarse ,ni mancharse nadie las manos.

Pensé en decirle tantas cosas cuando lo tuviera enfrente que ahora ,mire usted lo que son las cosas , se me acaban las palabras y me entra la tristeza ,esa que me embarga cada vez que se va uno de ustedes ,los dioses mayores del olimpo de la escritura.Pero en el caso de usted aún es peor llevada la ausencia, porque usted, permítame que se lo diga , y ojalá que le alegre el viaje , era un fuera de serie, con mal humor, pero fuera de serie, porque hacia de todo y todo bien.

Así que si me permítame darle un pequeño consejo ,que dirá usted qué quien narices me creo yo para darle un consejo al gran maestro ,mas le diré que lo hago ,como muchos otros que nos dedicamos a esto que usted inventó de las columnas de opinión, porque qué otra cosa somos mas que hijos suyos, de su pluma y de su mucho talento ,que no envidiamos , sino que admiramos ,desde siempre y para siempre .Le diré mi admirado padre literario y periodístico , que se ría, con ganas sobradas, de todos nosotros y de nuestras miserias ,que siga escribiendo si es que puede y que si no encuentra editor o medio que le publique , porque esté difícil la cosa donde quiera que usted ande ahora, por favor que no se olvide de mi y de muchos ,que como yo misma, no andamos sobrados de talento ,aunque sí de ganas , y que recibiríamos su presente de sabiduría y buen hacer con las manos abiertas y una gratitud infinita.

Un golpe de mar

Cuando se ha vivido toda la vida a pie de mar y te ves obligado por las circunstancias a alejarte de él, te das cuenta , de repente ,de la importancia que tiene en tu vida, pues le extrañas como si fuera una persona real. Su olor, su sabor en todo lo que comes, el saberlo ahí, pareciéndote que está solo para ti, se te antoja ,ahora , al saberlo lejos, en sufrimiento y nostalgia de una tierra ,que nació , embriagada de mar.

Porque qué otra cosa es el mar que nos rodea sino apapegamiento generacional de fenicios ,griegos y romanos a estas costas que nos trajeron cultura ,sangre y evolución en las mismas ánforas ,qué otra cosa fueron sino transporte de nuestra cultura y nuestra idiosincrasia a otras tierras , esas galeras que llegaron a América a través de un peligroso mar

Los que han pasado toda su vida ,sin moverse del sitio en el que nacieron y lo hicieron con la suerte, de ver hollar día a día la arena de la playa con la planta de sus pies, no saben de sitios lejanos donde la tierra se confunde con mas tierra y hasta el horizonte que se pierde en los confines , no es azul de mar , preñado de violeta cielo, sino gris de tierra, sembrado de azul cielo. Ellos nunca sabrán lo que es la lejanía de mar ,nunca creerán que los marinos mas avezados ,aquellos que mas ama el mar, lo extrañan hasta cuando está cerca, porque quieren surcar con él sus barcos, quieren perderse en sus aguas y extraer de ellas el botín que con tanto sacrificio ganaron

Los marineros que perecieron en el Nueva Pepita Aurora ,sabrían bien de lo que les hablo , porque ellos como todos los que hacen de la mar su vida ,sufren y velan por ella, pero también es su sustento y la base de su futuro.

Por eso no dudaron en pedir trabajo a gritos manifestándose por las calles, querían volver al mar ,a ese ingrato mar que les ha devorado en sus amplias entrañas, no de madre, sino de madrastra

Fue su barco el primero en salir a faenar, porque los barbateños son gente trabajadora en extremo, gente de mar y para la mar.

Tal vez por eso la mar les quiere para ella y no quiere entender , como novia celosa que es de sus marineros , que las familia quieren recuperarlos ,para poderlos llorar en paz

Mi abuelo que era hombre enamorado del mar ,decía que la mar era señora, pero también de una voracidad temible ,porque nunca se daba cuenta del poder que tenía , ni del daño que podía hacer a aquellos mas amaba.

Los marineros que han vuelto , no podrán olvidar a los que se quedaron para compartir con el mar las mejores pescas y los mas intensos viajes, aquellos para los que ya el tiempo no tendrá fin , porque no envejecerán jamás.

La mar escoge, como señora que es, de sus costas y de sus olas ,los mejores marineros para ella ,”son míos”,parece que dice,”los meceré por siempre entre mis azules aguas ,arrullaré sus sueños y no dejaré silbar al viento ,por siempre entre mis brazos, para sentirme por ellos por ellos abrazada”.

Dicen que fue un golpe de mar el que truncó sus destinos, pero el mar sabe, desde sus azules aguas , que los valientes, aquellos a los que segó la vida ,duermen un sueño tranquilo ,sin miedos ,ni sobresaltos, mecidos por las mareas ,con cunas de arena blanca.

VARIABILIDADES

Cuando el mundo civilizado se prepara para machacar a un dictador que debieron fumigar hace años, los días están poco formales, con nubes que se despejan y se tornan en un sol quemante, que se disfraza de azul marino y empieza a diluviar.

Los rebeldes libaneses aplauden la decisión de occidente y miran esperanzados hacía un futuro de prosperidad, y en cambio , los nipones, se preparan para afrontar un giro tan grande , en sus vidas, que quizás ya no vuelva más a lo que fue el pasado.

Todos cambiamos, todos avanzamos o retrocedemos, aunque no queramos, por eso quizás algunos , que nos enorgullecemos de ser inmovilistas de quereres, nos apretujamos a nuestras costumbres, a esos términos divinos que nos amamantaron nuestras abuelas, que saben a andalú de piriñaca, de tardes en la plaza de España tomando el sol y comiendo pipas con las amigas esperando la fresquita, de piernas depiladas con la epileidy, del kas biti para beber y more para fumar, apretándolo contra los dientes y no sorbiendo el humo, porque te daba por toser, a poco que aspiraras ese pitillo largo, que no servía para nada más , que lo mismo que los demás , para coger cáncer a plazos y presumir con las chicas, de refina y mayor. Cuando nos hacemos mayores de verdad, las carnes se nos encogen y las pieles se nos estiran, nos sobra pellejo debajo de la barbilla y se nos pliega el alma, con miedos fundados o secretos , que nos amargan la vida y nos corroen la alegría, que vamos perdiendo- como el aceite- un auto viejo.

Quizás por eso, los que somos optimistas del día a día , nos levantamos con ganas de marcha y nos pone de muy mala baba que alguien nos intente amargar , que nos chillen o que nos joroben sin más , porque la vida es muy corta y te levantas un día, te das con un coche en contra en cualquier autopista y te ves contándole a María lo bien que ibas tú por tu derecha, y el otro , lo borracho que cargaba por su izquierda.

A todos nos faltan amigos, la gente se va , porque cuando nacemos nos dan una cédula de vida que gastamos sin darnos cuenta, lo que pasa es que a unos se les olvida y otros lo tenemos muy presente. Para los que lo tenemos presente y agradecemos al destino cosas tan básicas como seguir vivos y con ganas de luchar y que nuestra familia esté bien y que nuestros amigos prosperen, en este dificilísimo arte , de mantenerse a flote en una crisis mundial, ya ni les cuento, lo que nos pasa por la cabeza cuando vemos las noticias y son bombardeo aquí y desastre allá, porque , seremos imbéciles, pero nos da una alegría demencial de que lo nuestro sea perecedero, porque la crisis se irá antes o después y levantaremos cabeza y volveremos a endeudarnos y la gente gastará de nuevo , lo que no tiene, pero otras cosas, como que se encabrite el mar y te arrase , que se levante un dictador en tu país y te corte las ideas o morirte en un rincón , porque te tomaste la vida demasiado a pecho , no tiene- ya- más vueltas de tuerca.

Las naciones unidas se preparan para matar ,en nombre de la libertad ,que todos nos merecemos, se preparan para derrocar a un dictador que quemó -como todos los dictadores- vida y amanecer, de un pueblo que no es otro, que el propio suyo.

Se prepara occidente para entrar a jugar al Warcraft -como lo hacen mis hijos- con peones que no son ellos, con piezas de jueguecito, que se verán en la pantalla del ordenador como fuegos fatuos, con hombrecillos de película , sacados de la mesa de un dibujante avezado… solo que serán personas, gente, que tiene ideas que perder y sueños por los que pagar un precio.

Occidente se prepara - una vez más- para ser el sheriff y devolver los pozos de petróleo y las refinerías , a quienes las cedan y así no tener que rendirle pleitesía al que se paseaba por todas partes, sintiéndose el dueño del mundo. No importa que haya que derramar sangre, ni que se llenen la boca de hermosas palabras de ayuda y hermanamiento, solo importa-como en el ajedrez- la variabilidad de quién hace y porqué, ese nuevo movimiento.

Apóstatas

No son todos los que están considerados como tales .

Me explico, los que incurren en la apostasía, en el “delito” de renegar de la religión con la que nacieron, no solo lo hacen porque dejen de ser de esa fe, que también los hay ,sino porque consideran que los dirigentes actuales de esa religión en concreto , que ellos piensan seguir profesando , no cumplen en el nivel mínimo todas sus expectativas. Así mismo , tampoco podemos considerar apóstatas a todos aquellos que no son católicos ,porque cualquier persona fiel a los dictámenes de su religión no sería apóstata mas que si renegara de lo que le es propio ,no de aquello que le es impuesto.

Ejemplos; nuestro país con el decreto de expulsión de judíos, reconvirtiéndolos en cristianos a golpe de destierro y persecución ,pues bien sería apóstata , no aquel judío que a escondidas siguiera practicando los ritos con los que nació y por los que sería acusado por la inquisición de un delito llamado critojudaismo ,si la memoria no me falla ,y llevado ante las infamantes llamas de lo eterno, sino aquel cristiano viejo que harto de las intransigencias de la iglesia católica se pasara al bando liberal y aperturista de los iluministas, erasmistas y otras corrientes protestantes , provenientes de fronteras arriba de nuestro país , que eran tan temidas y odiadas por la cúpula , que llevaban con el mismo peaje , hasta las vejatorias llamas , justo al lado del judío que no apostataba de su propia religión.

La apostasía se ha puesto de moda en unos tiempos en los que la gente dice no creer en casi nada ,ni siquiera en ellos mismos, en los que el nacer y que te impongan unas creencias ya no va con todos, porque se pide mas a la vida, queremos todo y no sabemos que los deseos cuestan ,y nos los cobran caros.

Entrar a formar parte de la iglesia es fácil ,tal vez demasiado, porque todo club que se precie y cuanto mas valor añadido tenga en sus contenidos ,mas difíciles de sortear son las pruebas para el ingreso , y en cambio , la iglesia católica ,el club de los clubes , con integrantes tan famosos y dignos de mención que ni me atrevo a señalar , simplemente te echa unas gotitas de agua bendecida por encima de la cabeza y...¡ zas! ya estás dentro ,aunque solo seas un lloroso babón , que en el futuro puedes convertirte en el más buscado terrorista o el pederasta más cruel, y querer seguir formando parte de ese club , al que tanto daño llegarías a hacer con tu mala fama.

Por eso no entiendo , porque la iglesia se niega a dejar escapar a todos aquellos que apostatan y porque es necesario tantos papeles para realizarlo, que les aseguro que es mucho lo que hay que preparar para dejar un club en el que ,todos deberían querer entrar.

Menos aún puedo entender que quieran a esas personas que no desean estar en su club y que a la fuerza los retengan por medio de recursos de alzada en los tribunales , cuando los apostatas a la fuga ganan las sentencias , para dejar de ser censados como católicos en las parroquias en las que les regalaron las aguas de la fe.

Las creencias deberían ser algo precioso y digno de llevar como una bandera o un símbolo de lo que somos nosotros mismos , deberían ser algo que quisiéramos mostrar a los demás como propio de nuestra esencia y que nos identificara sin ninguna duda igual que nuestro olor corporal, nuestra talla o el color del cabello , pero si empezásemos a teñirnos , porque estuviéramos hartos de canas, si dejásemos de vernos bien con aquella talla que antaño usábamos , si nuestra forma de ir por la vida cambiase radicalmente, o si simplemente dejamos de creer en aquello que una vez nos pareció bien , al igual que si dejásemos de amar a alguien , nadie nos debería impedirnos dar media vuelta y tomar otro camino, menos todavía alguien con tanta importancia como la iglesia católica.

CUCARACHAS PARA LA CENA

Cuando llega el verano, parece que el cuerpo recuerda los muchos anteriores que le han pasado por encima, las experiencias bajo el sol, el sonido de las olas o ese amor , que nos hizo escalar el cielo o descender hasta los infiernos.

En verano , te enamoras o no tienes quince años, también ves tu primera cucaracha y la pisas o la envenenas con insecticida , porque crees que eres superior a ella y que es mero parasito de la casa, que ves como tuya…Pero ahora, cosas de la crisis y de lo jilis que somos, las casas, mal que les pese a muchos , no son más que de los bancos que nos las fiaron y nosotros , cucarachas intrépidas, que zigzaguean por la vida , buscando cómo pagárselas.

Algunos veranos- a algunos desgraciados- nos da por pensar, será la orilla del mar o esas eternas vacaciones, lejos de todo y todos, que nunca nos da el bolsillo para comprárnoslas y regalárnoslas , añorando otros mares y otras playas, desde nuestra conocida localidad , sufrida y ya no admirada , cuando muchos darían los dos brazos por poderse quedar, cuando se les acaban , los días de asueto.

La e-coli de este año, aún sin llegar el estío, puso en jaque a medio mundo y solo porque habían muerto muchos que la ingirieron , sin enterarse-ellos los mandamases, qué más les da- que muchos otros se quedarían sin empleo, muriendo –socialmente- a plazos más lentos.

Inventamos lo ininventable, machacamos al planeta lo que se nos da la real gana , como si fuéramos sabios locos dispuestos a cambiarlo , no todo a mejor, sino a jorobarlo todo definitivamente, y nadie nos para, porque no hay un extraterrestre bueno que nos mire desde arriba , porque se hartó de mares fenicios, en uno de esos veranos infinitos del estrecho, esos que ahogan a tantos infelices , sin que nadie ponga – ya-un poco de cordura , en este triste y agónico planeta.

En algunos veranos, en Tarifa , hace lustros, los Jiménez del oso y los Benítez inflamaban las estanterías y usaban las pantallas, de esas televisiones de cajones de patatas, para darnos imaginación y hacernos ver irrealidades cotidianas, consiguiendo que la gente se echara a los campos en la anochecida y se acercara a los márgenes de las olas , mirando al cielo, mitad – los corazones-llenos de incertidumbre y mitad de esperanza , porque le habían dicho que un ovni , se deslizaba en el cielo.

Yo nunca vi uno, y mira que miraba, tampoco caté fantasmas, ni casas embrujadas, lo más , mi propio miedo a la libertad, a dar un paso más al frente , sin saber si lo que me aguardaba , que , con el paso del tiempo, he descubierto que no era sino un precipicio conformado, solo para mí. Nunca dio un paso al frente para tirar por el precipicio , Maribel , mi compañera de estudios, homófoba y estirada, criticadora de mariposas cárnicas , bañadas por la permisividad de los afanes de Cortadura, reidoras, como las gaviotas, de lo que era compañía, salubridad mental y carreritas hacia las olas, que las recibían con esmero de esperadoras y tragadoras de sueños infinitos.

Y eso es lo malo , que el mar se ha acostumbrado a tragarse veranos, transitadores, bebés morenitos y gente que solo quiere trabajar, en países , que ya no necesitan carne de cañón para sacar patatas del campo , porque los recogedores –ahora- son de la tierra y están tan pelados como ella.

Hay veranos que se te quedan en el alma, grabados a fuego como ese sol que te achicharró la espalda o el que te despellejó los pechos y que te hacen revenir ideas inciertas de traiciones y desesperanzas, porque eres carne de mariposas y sientes que por eso te molestaba el ceñido fuño de disgusto , de la de la cara de cucaracha y que por eso dejaste de tomar café con ella y miraste para otra playa y allí se quedó sola, incorporada a medias –recelosa y amargada-en su toalla.

16 Y MUCHAS DUDAS

Cuando yo tenía dieciséis años, una de mis mejores amigas, se quedó embarazada. Más que novio, tenia lo que ahora se llama “un rollete”, porque no me digan que a esa edad, te tomas nada muy en serio, cuando lo que teníamos eran ganas de bebernos la vida misma y todo lo nuevo, a grandes sorbos

Estábamos haciendo segundo de BUP en un colegio solo de chicas, con uniforme y reglas, que se iban disolviendo como el azúcar en la leche caliente, en los años del aperturismo político y social

El chico era estudiante de medicina, brillante como una bombilla nueva y nada agraciado físicamente, pero también era el mejor amigo y compañero de piso, del novio de la mejor amiga, de mi amiga

En fín, que, una cosa por otra y con restricciones severísimas en su casa, la chica se quedó embarazada, y yo me quedé como si me hubiera estallado una bomba en la cara, porque nunca pensé que la mejor estudiante, la chica más bendecida por las monjas, con los padres más represores, pero también más cariñosos y buenas personas, pudiera caer así, tan tontamente

Y el mundo se le echó encima, de la noche a la mañana, y su teléfono enmudeció y la encerraron en su casa ,hasta que la casaron a la fuerza, condenándola a vivir con un hombre extraño y desconocido, que la amargaría, que terminaría maltratándola y que no la quería, porque nunca quiso a esa mujer, ni ese niño, para nada

Como había llegado a su vida ,se marchó, y ella no dejó los estudios, pero cambió el diurno por el nocturno y su madre se convirtió en madre del pequeño, con la desgracia añadida de que del disgusto el padre falleció, condenando aún más a la familia al recuerdo ingrato de cómo , y porqué, había sucedido el hecho original

Terminó el Cou y la carrera, que fue más corta de lo que debió haber sido, y vio su vida mermada, cuando las demás salimos con nuestros novios, los dejamos o nos dejaron, nos casamos, tuvimos hijos deseados, nos divorciamos, nos volvimos a casar, tuvimos más hijos, porque la vida seguía imparable, mientras ella vivía con su madre viuda y su hijo, se buscaba un trabajo para comer, se hacia mayor, sin haber vivido y pagaba la condena de haberse dejado amar, un día, sin pensar en las consecuencias

Hace nada me acordé de ella y de su hijo, un maravilloso hombretón, que la dejó hace ya tiempo. Ella intenta rehacer su vida como puede, con los trozos que le robaron y la adolescencia que perdió, de golpe, por la maldad del destino...Pensé en ella y creí, que, sin duda, y aunque ahora lo niegue sobre la Biblia, ella entonces hubiera abortado, si hubiera podido, sin pensárselo dos veces...Habría ido, como hacen muchas chicas acompañada de su amiga y con el dinero sacado de donde fuera, con el novio fugado o perdido para siempre, y después habría regresado a su casa y a su vida, como si no hubiese pasado nada

Ahora podría, pero entonces solo quedaba pasar por un antro sucio y fétido, donde te sacaban a tu hijo a trozos y con dolores de muerte, unas manos inexpertas y codiciosas de dinero, asustada y confusa, demasiado desesperada y rota, presionada por todos, para tomar cualquier otra decisión, sin tener la suerte de encontrar un médico concienciado que se la jugase por ella, que la ayudase a conservar intacta su vida y su fecundidad, sin daño, ni dolor ninguno, como pasaba a veces, en las fronteras y los cruces de caminos, con gente que ayudaba a jovencitas que habían perdido su vida y querían regresar a ella, intactas y vivas, sin sangre que manase de su vientre como río nuevo, sin perderlo todo en el intento de volver a ser la niña, que jugó con fuego, sin saber que se podía quemar.

CULTURA ESPAÑOLA

Me cuesta creer que la cultura española consista en levantar un vaso al cielo y brindar por lo que sea. Sin embargo, el otro día, mal que les pese a los de ARCA, uno de esos, jóvenes y no tanto, que se reúnen en torno a Baco, propugnaron que esa era una sana afición, para destensar después de los exámenes, el dudoso intelecto y pasar el rato, por poco dinero. También supongo que dirán lo mismo los dos menores que agredieron a otro, en la línea de la concepción, porque les dio la gana, y si les parece la comparación odiosa , etílicos contra berzotas violentos, no tienen más que fijarse en las estadísticas de accidentes, de enfermedades y de retrasos estudiantiles, gracias a los botellones, que matan y no solo el cerebro. La vida está hecha una perra y la gente que la decora, aún más, si nos muriéramos no querríamos levantar la cabeza y si la levantásemos, nos volveríamos a querer morir, porque qué mundo nos espera , qué mundo espera a quienes su máxima aspiración en la vida , es beber y cascar a lo que sea, por ser diferente, por ser de distinta orientación o porque no bebes al mismo ritmo, de botellón impuesto, por algún idiota. No me gustan las masificaciones sociales, no me gusta las reuniones de más de dos, porque donde se ponga una charla a gusto, donde se ponga un tú a tú , no se pone un “estoy esperando que te vayas , para poder empezar a criticar”. Y es que la critica , esa veraz invitada , que se cuela en todas partes, entra acompañada por la envidia, el menosprecio y las ganas de algunos, de emprenderla a palos con los compañeros y de muchos otros, de esconder la cabeza , como el avestruz. Prefiero gente guerrera que tome calles para defender lo que creen, con todo lo que se ha armado y lo que se puede armar, a individuos condescendientes con lo que sea, con botellones a pie de playa o de descampado, metiéndose en el cuerpo lo que sea, con tal , como dicen ellos , de olvidar. No quiero olvidar y no puedo , a los que ejercen la violencia, menos cuando son menores, impávida la ley ante tanta necedad, atados los profesores para ejercer el justo castigo, más allá de la expulsión de centros en los que no se imparte justicia , sino despropósitos, cuando alumnos cometen tamañas necedades de bombardear a golpes y maltratar y vejar. Quizás sería hora de preguntarnos qué hemos hecho mal , para que nos llueva tanta basura desde el cielo… Lo mismo, los satélites que estaban hechos para espiar y armar la guerra del futuro, dando noticias grabada de nuestra imbecilidad, se han hartado de vernos, pequeñas y estúpidas hormigas y ya solo se reflejan en los cielos infinitos y en las estrellas errantes y expulsan el vil metal, que les corroe el alma metálica, confundido con grasa y mejunje versátil, para comunicarnos y que se nos quede clarito, su hastío y su desprecio, en toda nuestra necia cara , de gente abocada, a la mediocridad.

ARREANDO

En la Bahía nunca se gastarán los del Premio Príncipe de Asturias, el de la Concordia, porque si nos asolara la destrucción, salíamos campando rápidos, ilesos y sin mirar para atrás.

Lo de quedarte cuando las nucleares pueden estallarte en la cara y no en sentido metafórico, no es propio de gaditan@s , que nosotros evaluamos las cosas con más soltura y menos ética, que esa nos la comimos en la primera crisis de los años 80. Somos un pueblo hecho de recortes de historia , como los bolsos de Ubrique que me compraba mi padre y que cuando nos íbamos a pescar , a cualquier punta emboscada de bloques, yo regalaba al mar con la idiotez de mis pocos años.

Desde que se nos ahogó el vaporcito no andamos con buen pie y lo que nos unía a los que somos uno , nos trae de cabeza y no ayuda que los de Visteon anden a rebelada, en vez de estar trabajando , haciendo lo que sea para seguir proveyéndose las habichuelas para sus 400 casas y familias.

Otra cosa no tendremos los gaditan@s pero lo que es solidaridad nos sobra, si no me creen vean los comentarios a la pérdida de empleo y las repercusiones que traen y admirarán la entrega de la gente, la empatía y el buen hacer que tienen nuestros vecin@s , a los que un atasco les llena más y les enfada de muerte, por el retraso que provoca, antes que la posibilidad de que el tablero de ajedrez se esté moviendo y el próximo puesto de trabajo que se pierda sea el suyo.

Yo no es que no crea a Griñan , sino que no creo, ya ven que no me escondo , a la Merkel y su súper plan para sacarnos a Europa , con mayúsculas, de la crisis, porque me imagino y ya saben que yo de política pez, que al Presidente de la Junta le vendría de perlas que los de Visteon siguiesen trabajando y que la empresa rindiese pleitesía , como los caballeros andantes a su dama, pero lo veo crudo , no porque no se pueda , ni porque la empresa no tuviera beneficios, sino porque es una decisión tomada y cuando los de las películas del oeste sellan el fuerte, el fuerte queda sellado y los pobres indios se quedan a las puertas , tirando flechas al cielo y maldiciendo en arameo.

Respecto a la Merkel les diré que me sonaba mucho su discurso de “levantaré Europa igual que he levantado Alemania”, supongo que porque en alemán oído, que ni leído , ni hablado y mucho menos escrito, siempre se escucha igual y a mí por lo menos , me pone los pelos de punta.

En fin que le vaya bien, no por Europa sino por la Bahía, por el retorno del vaporcito que muerde algas, por los de Visteon y Gadir solar, por los de Polanco y los muchos que caeremos como los comboys de las películas del oeste , que mi suegro alucinaría con ver en pantalla plana y con dieciséis mil canales, que otra cosa no tendremos pero canales , de todos los colores, ideologías, localidades y mansalvas, que es lo que pasa en las épocas de crisis, que la lotería se sube a las barbas y las televisiones se escurren a las plantas de los pies.

Mientras en el Puerto de Santa María, Lola, mirará por las entrañas de Visteon cómo se desangra su futuro, su casa, su familia y su hijo , que penden de hilos de parcas vestidas con trajes de ejecutivos americanos que quieren beneficios , no español@s con cartillas de sindicatos, ni derechos laborales…

¡Maldita crisis que se lleva lo mejor de nosotros y nos deja la ruindad y el menosprecio!, ¡Malditas cadenas que ya no dan documentales , ni películas hermosas, solo series americanas, que nos enlodan la vida como a los marroquíes y subsaharianos que se meten en el hueco de un camión por ver las mujeres , los coches y las casas que recogen como agua bendita en antenas estropajosas y les hacen creer que atamos a los perros con longanizas, sin ver la realidad de que todo es del banco y no nuestro y que los que hicieron las series, lo tramaron, para reírse en nuestra cara, por ser tan crédulos!.

EL NÚMERO DE AVOGADRO

Estamos en una época en que los niños deciden casi todo, con mohines y discusiones, con plantones y rabietas; Tiempos, en los que decidimos la maternidad con un golpe de camilla, piernas alzadas , mientras un reloj biológico nos imprime el carácter que nos falta.

Un día miramos la cara de un bebé y nos damos cuenta de que el arroz se nos ha pasado y si tenemos suerte las habitaciones de nuestra casa, decoradas con tonos rosas, amarillos y azulados , están llenas y si no , nos conformamos con decir que nuestra vida es mucho- infinitamente-mejor sin ellos y seguramente tendremos muchísima razón, porque los niños te dinamitan la vida, cambian tus posiciones de norte a sur y te convierten en un ser a medias entre amargado y esperanzado.

Lo peor no es verlos crecer, sino no hacerlo, reconocerlos en un cuerpo adulto de mente infantil que no prospera, eterno Peter Pan o Wendy , en el país del nunca jamás te dejarán cruzar las puertas de la universidad o nunca jamás tendrás otro novio que el compañero de centro, con la misma discapacidad congénita que tú.

Es duro verlos cumplir años porque nos hacemos viejos egoístas apegados a la vida, duro apagar las velas y ver pasar la edad de las cosquillas, la edad de que se meten en tu cama los domingos por la mañana, la edad en que eres su mejor amiga y confidente y la detestable edad en que sus sueños interfieren de pleno con los tuyos y se convierten en pura basura de mirar relojes , chillar y pelearse por todo, lobos de camada nueva con dientes afilados , que al viejo le hacen la vida una miseria.

El número de avogadro nos da la configuración exacta, la resolución de porqué lo hicimos y por qué nos detestamos tanto cuando nos miramos al espejo, de ese aliento fétido de por las mañanas antes de pasarnos el cepillo por los dientes , de esa sonrisa triste que nos cuelga de los labios o la forma tan tonta que tenemos de confiar en a gente , para que nos den buenas patadas en el culo.

Sin embargo, el numero de avogadro no nos da las claves para saber a quién invitar al cumpleaños de los niños, porque son muy difíciles de adivinar, más aún para los que nacemos lerdos y con las zapatillas cambiadas.

Por alguna norma no escrita los niños deben celebrar su cumpleaños, es más te lo exigen como si fuera algo inexorable como la muerte o la gordura que te sube por las venas cuando te comes un bollycao. Es exactamente igual que pasar por un Mac Donald e intentar hacer como que no lo has visto, porque será una cuestión de vida o muerte , pero los niños se colapsan, sus caras se transfiguran y como en la invasión de los ultracuerpos quedan rígidos y con el dedo enhiesto , en busca del logotipo del payaso, indicándolo con ojos enfebrecidos y ausentes de toda la realidad circundante , hasta que dices” no , ahora no” o “hoy no”, frases no acertadas , porque en el coche o en el paseo , estalla la calma y se abaten las alas de los demonios campantes y los niños se transmutan de nuevo , pero para algo mucho peor , que tiene que ver mucho con el crujir de dientes y el derramar lágrimas de fuego.

Los cumpleaños infantiles son una ciencia inexacta donde te invitan si les da la gana, aunque no invites tú, o no te invitan aunque invites tú o te invitan porque invitaste y no te invitan porque no invitaste, de forma que no hay nada escrito a donde acogerte, ni norma ninguna que rija tan estrambótica celebración, por lo que el numero de avogadro, no nos echa un cable y nos vemos campando –solos- con listas en las manos, haciendo cábalas de a quién invitar y a quién no, con gastos reducidos que nos llevan de cabeza, niños pidones y gente que se enfada por lo menos principal de todo , que no es celebrar la vida y que esta sigue con nosotros para montarnos en la montaña rusa del mañana, sino que su engendro esté en la lista, aunque muerda, rabie o jorobe a todo ser viviente de dos patas, porque en su caso , el numero de avogadro no rige igual que en el de los demás.

El día más amargo de Carola

Cuando el Vaporcito embestía las inmediaciones del muelle de Cádiz, lo mismo creía que le dejarían tranquilo. Claro que pensó en la muerte digna y en el testamento vital, pero como no tenía muchos pasajeros que fueran abogados, porque esos se iban en el marítimo de Comes para llegar tempranito al trabajo, no pudo preguntárselo y creyó, ¡pobre de él!, que si la cabezonada era buena , lo mismo iba derecho al cielo de los pasodobles , que le mentaban.

No creo que esté en el cielo , Candela Sol , argentina y de once años , que fue secuestrada, vejada y matada, como perra rabiosa, siendo el peor día de su madre Carola, no hace diez , cuando se le perdió de su vida, sino ayer , cuando la encontraron muerta.

La niña de once meses que el rumano arrojó al río , vagará entre las sombras de lo que pudo ser y no fue, mientras él se dispensa a gusto entre barrotes y celdas, ¡vaya castigo!, que reducirá penas por trabajo, porque dirá algún sicólogo social que es un inadaptado y que hay que darle las mil oportunidades que la niña no tuvo , cuando solo es otro de los miserables , que hacen de la vida de los demás , una basura.

No sabía el Vaporcito que pertenecía a alguien que lo iba a reflotar y poner a trabajar de nuevo, porque no conocía a ninguno de los de amnistía o derechos humanos y porque los abogados de UGT y de comisiones, ya se han hecho contratados y miran más por cosas tangibles , que por pobres vapores, que quieren quitarse la vida.

Es verdad que da cosita ver los comercios vacios, la gente costándole gastarse un euro y los guiris, que eran agua de mayo, con la pulserita que dice, en perfecto inglés ”no vas a sacar nada, comerciante fenicio, porque en el barco lo tengo todo en barra”.

No entiende el Vaporcito de atascos, ni de obras estivales que cierran calles del casco antiguo y que hacen de Cádiz escenario perfecto para una película de Pepe Gotera , con camiones que descargan arena en mitad de la calzada, porque los locales, de uniforme y gorrilla , andan con comprobaciones de taxímetros y coches mal aparcados.

Lo mismo por eso el Vaporcito ha intentado abrirse la mollera, lo mismo porque no le gusta la crisis , ni los cambios, “que son buenos, hombre”, le dirá su armador, para darle coba y que vea el reflotamiento como una nueva esperanza de vida, “más guapo que te vamos aponer , hombre”. Pero él no lo cree, porque como Cádiz mismo es chancletero y no entiende el lenguaje de los poderoso, ya saben , demasiados paseos gratis de comparsas y coros cantándole en sus entrañas , demasiados finitos derramados en su cubierta como para que no le impregnaran por entero, demasiados atardeceres cayendo esa noche como si fuera bendita en gloria, como para que no se atonte y vea el mar como lejano y se sienta poeta, que de esos- en Cádiz -abundan, como los caracoles tras la lluvia.

Y será seguramente la lluvia , ésta redicha, que nos cae en la cabeza, por lo que se intentó estrellar y creyó que lo conseguía, será por eso o porque hay muchos calañeros sueltos que matan niñas, aún sin despuntar los pechos, que da igual la nacionalidad , porque son primitivos y con destino a la extinción forzosa , como los dinosaurios y los cromañones, que no cabemos, no con la crisis, sino con la humanidad y los derechos humanos en regla y ya hay muchos que se nos seca la boca y se nos agría la esperanza.

Las cosas en las que creía el Vaporcito, lo mismo las pierde con los cambios y se vuelve levantisco, altivo y regatista, que no sé si al ser reflotado seguirá pancero, dicharachero y portuense, que es lo que hay , que le gusta dormir entre las ratas del río Guadalete, que vieron a Juan de la Cosa levantarse las calzas para irse a las Américas, “¡jodidas ratas!”, ha dicho siempre el Vaporcito, mascullando entre tablas, viéndolas hacer cabriolas entre las piedras rancias, al compas de sus caderas , “¡vaya humos que se gastan!”.

DE ACERA A ACERA

Me llegan noticias de las Américas que me ponen un punto de esperanza en este invierno que se vaticina bien frío, porque recoge la agencia de las agencias, que las mujeres con más curvas ,vamos anchas como yo misma ,tienen mas posibilidades de tener hijos más inteligentes ,basándose , en el alto contenido de grasas poliinsaturadas que se encuentran en las caderas ,culpables de elevar el nivel de desarrollo cerebral en el feto.

Bueno ,pues ya pueden decirme ilusa , pero a mi esto me ha levantado la moral y más en las fechas que estamos, porque vamos a ver y díganme sobre todo las señoras,¿No están hartas de privarse de todo ,por meterse las caderas , con que nos ha regalado nuestra naturaleza ibérica ,esos pantalones tan estrechos y molones que se encajan las modelos con la misma facilidad que mueven las pestañas o baten melenas al viento, pero que a nosotras nos duele la misma vida subir de las pantorrillas para arriba?

Pues yo por lo menos sí, que para qué las voy a engañar a ustedes, a mi me gustaría levantarme un día y leer en los periódicos que han inventado la comida que no engorda o los pantalones que cuanto más los uses , más delgada te quedas , o el espejo benefactor que solo te deja ver lo que tu deseas...

Mientras tanto, quédense bien con mi cara , porque si a mi algo me sobra , han sido y serán , unas prodigiosas caderas ,por lo tanto mis hijos y dado el materia poliinsaturado que cogieron en el embarazo ,que había por doquier , para premios nobeles por lo menos las criaturitas...

Así que si a partir de ahora mis hijos llegan con problemas en el colegio o una mala nota ,les diré taxativamente;

-¡Imposible!

Y ellos me responderán, asombrados por la contestación:

-¿Por qué mamá?

-Por mis caderas-les diré yo , mirándoles desafiante

Y antes de que piensen que me ha dado una voladera , les contaré esta misma historia que les estoy contando a ustedes y que si se paran un poco a pensar y se acuerdan de esas Venus de piedra, tan entraditas en carnes ellas , que ilustraban nuestros antiguos libros de historia, con fotos en todo color y que a las niñas, nos parecían como profanación el llamarlas Venus, preguntándonos qué podían haber visto los hombres primitivos en ellas , para idolatrarlas y hacerlas diosas de la fecundidad ,se darán cuenta de que es exactamente lo mismo que les estoy diciendo , solo que en versión homo sapiens.

Pero mira que somos necios los humanos, me dirán ustedes sabiamente, que por mas evolución que tengamos parece que vamos cuesta abajo y con patines, a toda prisa por llegar a ninguna parte , porque todo nuestro desarrollo ,nuestro Internet y nuestra ciencia basada en la genética , y tienen que decirnos ,afirmárnoslo para que lo creamos , que las mujeres de anchas caderas dan mejores hijos, mas inteligentes, que es ahora lo que priva, lo que ya nuestros abuelos sabían y de hecho llamaban “señoras de buen ver”

Podíamos todas tomar nota, y ceñirnos a nosotras mismas , a lo que sea mejor para nuestro cuerpo y nuestra mente, que nos haga sentirnos bien, que no creo que sea , en ningún caso , seguir modas absurdas de matarnos de hambre para meternos en tallas a las que se resisten , no ya nuestras caderas ,sino nuestra propia constitución física.

En fin que qué alegría de noticia ,señores , y en estas fechas , con los expositores llenos y los supermercados con mas y mas deliciosas tentaciones que acumular en las grasas poliinsaturadas de nuestras caderas y yo disfrutando de todo y luciendo mis caderas de acera a acera por toda la ciudad.

COMO LA VIDA MISMA

Se ha descubierto a un impostor ,o mejor dicho , a una impostora ,o a una enferma ,vaya usted a saber bien lo que será en realidad , esta pobre señora que quería vivir una vida que no existía en realidad , solo para sentirse querida.

Supongo que a estas alturas ya sabrán que les hablo de la falsa superviviente del 11 S, la barcelonesa Alicia Esteve , que , gracias a su buen inglés y a su mente creadora , consiguió portadas y minutos de atención de prensa y fotógrafos, así como que el propio Alcalde de Nueva York la consolara y mimara , cuando le comentó lo mal que lo había pasado desde que ocurrió el atentado.

La cosa en si no tendría mucho más que contar , sino fuera porque la buena señora no le importó lo más mínimo mentir y mentir , con tal , de ser noticia de portada de los mejores periódicos del mundo. Dijo que sobrevivió a aquella hecatombe ,en el piso 78 , en el del impacto propiamente dicho, que salió ,milagrosamente , con la ayuda de una bombero que no existió , con solo una lesión en el brazo , que ya tenía , antes de emigrar de su Barcelona natal.

Y es lo que pasa con las mentiras , que empiezan y ya no las puedes parar, porque primero se le ocurrió lo de la supervivencia, pero después tuvo la osadía no solo de inventarse al bombero salvador inexistente ,sino a un novio que era real como persona, ,victima real del atentado , con el que decía que iba a casarse y al que los familiares del fallecido negaban ,una y otra vez, que aquella mujer hubiera tenido relación alguna con él.

Sus estudios en prestigiosa universidades americanas ,de los que ya presumía con sus compañeros de Barcelona, el anillo que decía que le entregó una victima del atentado para que llevase a su esposa, como recuerdo siempre presente de su amor, el hospital donde la atendieron o el hermoso vestido blanco con el pensaba casarse era tan falsos como ella misma, pues hasta su nombre inventó , suplantándose el real por el de Tania Head, usando en este último caso el apellido materno , junto a un nombre imaginado.

Ya se la veía venir a Alicia , desde los tiempos del instituto donde usando su verborrea ,la misma que tras los atentados la encumbró a lo más alto de la asociación de victimas ,hizo creer a sus compañeros que sería una magnifica delegada de clase, teniéndola que destituir más tarde por sus paranoias y soberbias.

Si se hubiera dedicado a soñar sobre posibles opciones a su vida ,si no hubiera jugado con los sentimientos de tantas personas que realmente sí habían sufrido con la barbarie de los atentados , tal vez fuera disculpable, porque ,por desgracia para todos nosotros, estamos demasiado acostumbrados a tomarnos las apariencias como reglas de comportamiento ,valorando a los demás por lo que parece que son y no por lo que realmente son. Y así como Alicia ,simulaba ser otra persona , porque su vida de secretaria de dirección no le parecía suficientemente buena para ella, algunos de nuestros allegados ,amigos o nosotros mismos , no somos sino falso reflejo en un caduco cristal ,porque pensamos que es así como nos quiere ver la sociedad ,es falsamente como deseamos que nos conozcan y nos amen , igual que Alicia , mismamente como la vida misma.

AFLIGIDO

El interés turístico en Tordesillas está en precario, como Zamorano , el parado que ha lanceado al toro, ganando el dudoso honor de ser el primero.

En esta piel de toro nuestra , hecha jirones a base de pelearnos , la barbarie está de modo porque mete más morbo- podríamos decir mierda y quedarnos tan tranquilos- en nuestras patéticas vidas. “¡Qué nos dejen vivir lo nuestro!”- dicen a voz en grito los vecinos mientras un toro, ya ven qué noticia , muere lanceado, correteado y acosado por 40.000 almas pútridas , que solo ven carne y músculos y fiesta enlatada en dar agonía y perpetuo tormento, a alguien que nació para paisajar campos, con negrura y altivez.

Zamorano secará el rabo de Afligido en sal y lo conservará como trofeo , porque en su vida solo habrá ese toro y su muerte, acribillado a lanzazos, ¡pegote de cristianos que después van a misa y no recuerdan que a su señor de a pie, lo mató, también un plebeyo romano, metiéndole una lanza cargada de odio , en el costado!. ¿Pero cómo vamos a comparar uno y otro?, sin embargo, fíjense en las coincidencias, que los dos se dedicaban a los suyo, Afligido, a pastar en la dehesa y Jesús, a recabar adeptos con la palabra y los hechos, y los dos fueron condenados a los bárbaros de la tierra , gracias a la incomprensión, las circunstancias políticas y la dejadez de muchos , que miran para otro lado. Los activistas han roto una lanza para que el toro deje de morir entre actos vandálicos y que nos deshonran a todos y se una a patos que ya no vuelan para morir en la cazuela , después de ser torturados, cabras que ya no son lanzadas por balcones y toros que se persignan , sin pisar la plaza. Han roto una lanza, para que se acabe una de las torturas, que los de las dos patas no quieren que veamos en las noticias, han roto una lanza para demostrarnos lo muy bestias que somos, todos, que comemos carne y carne , sin importarnos de quién sea, que lo mismo si fuera del vecino y nos enterásemos, la comíamos con más gusto , diciéndonos “..que para eso sacó su hijo más nota en selectividad que el mío o él le puede pagar una privada”. Que somos miseria, no hace falta que me lo digan los activistas, porque lo tengo muy asumido, sobre todo en mi misma, que siento la agonía del toro , porque amo esa figura rampante en los allanaderos, que van desde Algeciras a Jerez y que pueblan con negruras y marroneces los campos, tranquilos, como señores feudales, que no se dan cuenta de que su tiempo ha pasado y que el nuestro, también, pero que nos resistimos y mordemos y lanceamos y hacemos lo que sea , para mantenernos a dos patas y que sea otro , el que muera. Para asumir, en suma, que somos miseria , no hace falta más que me mire al espejo y reconozca que me gusta la carne de toro y que no pregunto si viene de la plaza o de Tordesillas, lo más ruego porque le hayan dado muerte digna , que para eso deberían estar los profesionales, en mataderos y hospitales, para no morir con agonía, después de haber luchado como un dios, en la arena.

AMOR DE MADRE

Una vez más una madre se ha interpuesto entre la vida de su hija y la incertidumbre.

¿Cuántas veces habremos visto cómo las madres reclamaban por las vidas de sus hijos con pañuelos blancos en las cabezas ,con dolor clamando por la perdida de los suyos?

Cuando una mujer muere asesinada por su pareja,¿no es su madre la que más se culpa , como si solo de ella fuera la responsabilidad por esa tragedia...?

Cuando a un crío ,de cualquier edad, le agraden o insultan en el colegio o en el instituto, en el parvulario , o en los primeros años de primaria,¿no es su madre la que más se enfurece, no es ella la que más se duele ,porque se siente vejada y agredida más que su propio hijo?

Hoy ha pasado una vez más, una madre ha empuñado el valor y la firmeza y ha asentado los pies ante la incertidumbre y la probabilidad de la muerte.

Micaela, de 78 años ,presente siempre en la vida de su hija, se supo enfrentar a un cañón recortado y las ansias de ganar dinero a costa del sudor de gente trabajada ,porque ser propietario de un bar , no es mas que horas y horas de cansancio, como medio de mejora para los hijos.

Y en eso debió pensar Micaela, en la hija que parió hacía muchos años y que tenía detrás ,limpiando los vasos del bar ,propiedad de la familia , justo en la trayectoria del cañón homicida, y por eso tomó lo que mas cerca tenía, que fue la rejilla donde se disuelve la espuma de las cervezas ,y con ella ,enarbolándola como improvisada bandera de orgullo y dignidad, se enfrentó a su agresor , o mejor dicho ,al agresor de su hija ,a quien reclamaba , sin justicia ni honor ,lo que no era suyo.

Micaela juraría , y no está muy orgullosa de ello , que le dio con fuerza al maleante, con la rejilla metálica .Su hija , mientras sonríe a la cámara que las entrevista , dice ”mi madre siempre fue así, muy impulsiva” ,pero yo creo que su madre no fue impulsiva ,sino ovariante u ovariosa ,traducido ,que los tiene muy bien puestos la señora ,que es un hacha ,una fiera y que en vez de decir que es impulsiva ,su hija debería haber dicho , para que toda España la oyera:”¡Viva la madre que me parió!”

Hay muchos que dirán que la señora no es mas que una vieja tonta que no sabía ni lo que hacia, pero yo sé bien que sí que lo sabía ,que con esos 78 años tan bien llevados que aun le permiten echar un cable en el bar, sabía a ciencia cierta que no era su vida lo que allí se jugaba, sino el bienestar de su familia.

“Lo único que no podría haber soportado es que le pasara algo a mi hija, porque es toda mi vida”,musita levemente ,cuando le preguntan porqué lo hizo.

Bien es cierto que el dinero es solo dinero y que con viento fresco se lo podía haber llevado el sinvergüenza de la escopeta recortada ,porque lo importante son las personas, y ninguna de ellas vale menos que el dinero que te reclama una pistola o un cuchillo armado de muerte , pero déjenme al menos ,recrearme en esta sensación tan buena que hoy me invade , tan insensata que hasta me dan ganas de reír al pensar en el delincuente corriendo calle abajo con la escopeta y sin el dinero, acordándose de Micaela y de toda su familia difunta , porque me gustaría soñar con que un día sea posible un mundo en el que , con un poco de valentía y un mucho de coraje , podemos vencer entre todos a la barbarie.

EL DÍA DE MI NACIMIENTO

Cuando llegan estas fechas , siempre me pasa igual, detesto cumplir años y que me recuerde la vida que tengo fecha de caducidad.

Creí que con el tiempo mejoraría, que era una cosa de rareza que pasaría, como la gripe o la adolescencia, porque a la mayoría le encanta celebrar su cumpleaños, pero que va, no me he curado, porque este año, en concreto, le he dicho a los míos que no se atrevan a regalarme nada, como si fuera una ofensa, la celebración, porque no quiero festejar que estoy en este mundo tan loco.

Para más inri , el temporal de lluvias no me ayuda mucho, porque quizás si pudiera evadirme en la playa, pensar, pisando la arena, con la compañía de alguno de mis perros, lo mismo se me pasaba y volvía a la carga de creer que este mundo miserable, donde se mata gente porque sí , tiene todavía arreglo, pero como aún es temporada de playa y encima llueve, fíjense en la incongruencia, pues nada de nada.

No crean que estoy depresiva, más bien encojonada, porque ya no uso el tinte para darme reflejos bonitos para la melena, sino para cubrir canas y veo los días antiguos , del paso por el colegio, como algo que se fue y que no merece la pena –demasiado- recordarlo.

Nunca cualquier tiempo pasado fue mejor, porque la mayoría de las veces el ahora es superior al ayer, pero eso no quita que me jorobe cumplir años y que la decadencia de la lluvia con sus grises plateados, no me haga escribir mejor, ni ser más diligente, ya quisiera, menos aún encontrar la musa, la mía debe estar cabalgando tras un noruego soltero y macizo, como decía Federico gallego Ripoll , un magnífico poeta manchego, amigo mío, que le pasaba con la suya, que acudía la muy “musa”, solo eran caer , en su Palma residencial, tres gotas.

Jamás creí que escribiría y mucho menos en prensa, así que eso que he ganado, porque veo las muchas ventajas de hablar con ustedes, en vez de sentarme en una consulta y lanzárselo a un embatado doctor que apunte notas, mientras piensa en que jugara al pádel, en cuanto consiga cerrarme la boca, a base de pastillas. Sí, tampoco me gustan los médicos , ni las medicinas, ni el café , ni el alcohol, que para mis cosas soy muy sana y no es por paranoias , ni neurosis , que no , tampoco por méritos propios , porque lo haya dejado , que sé que algunos que se dedican a lo que yo, le dan a lo uno y a lo otro, excusándose en que vienen dado con el trabajo, pero yo es que no gasto, del fumeteo sí, se lo confieso, que lo dejé por amor propio y porque me asfixiaba en invierno, pero lo otro es que nunca gasté , porque no me gustaba, fíjense el dinero que han perdido conmigo, los que le dan al invento. ¿Pero saben lo que sí que he ganado en este tiempo?...no sabiduría, ni bondad, ni cosas de esas, sino que he perdido amabilidad para los imbéciles que te ametrallan con sus boberías interminables, para no llegar a ninguna parte, paciencia para aguantar los que se te confiesan, sin que tengan narices de decírselo al indicad@, cerrazón de boca para los que van de víctimas y los que no se acuerdan de ti , más que para echarte mierda de los demás encima . Puede que me haya hecho una escéptica, pero les aseguro que vivo mejor y más tranquila, seré una bicha, pero una bicha selectiva, que cuando en un certamen que había ganado , una señora se ofendió porque no lo había ganado su hija y me lo dijo en toda la cara, todavía yo con la sonrisa del premio recibido, le contesté que allí tenía el jurado , que le preguntase a ellos porqué lo habían hecho, para ver como agachaba la cabeza y se iba- espero- que a darle parte y razones , a su hija, a su casa. No me gusta adular y mucho menos que me adulen, ni creo que los enchufes sean más que para dar electricidad, así procuro ir con la cabeza alta y tapada, no sea que me quieran tirar algo desde una azotea, pero sobre todo lo que me encanta es tener –milagro de los milagros- amigos que me soportan, conociéndome, para qué voy a querer, entonces, más regalo que ese , para conmemorar, que , como todos , tengo una fecha lastrada en el alma, que pregona mi caducidad.

ADOLESCENTES-ana Isabel espinosa garcía

Si alguien está pensando en tener un hijo, deseándolo con tanta fuerza que no soportaría que no llegase a formar parte de su vida, como creo que es la única manera en que deben ser concebidos los hijos, ya sean naturales o adoptados, la prueba de fuego que debería plantearse antes de hacerlo , tendría que ser la adolescencia.

Paseando con un carrito encuentras señoras mayores que te paran y te dicen...”¡ay ¡ , qué lindo o linda , o qué bonitos ojos o qué bien están así”...y tú que aún deseas aunar tres horas seguidas de sueño reparador , que los chillidos estridentes en mitad de la madrugada pidiendo un biberón te hacen creer que una alarma de incendios ha saltado en alguna parte de tu casa y que de pronto te has convertido en bombero , sin hacer las oposiciones, te dan ganas de contestarle a la buena señora...”pero que dice, buena mujer ,¿Cómo van a estar bien así ,que lo único que hace la santa criaturita en todo el día y la noche , es llorar y manchar pañales”..pero no, porque te acuerdas de que te sonríe en cuanto te ve y que ronronea como un gato contento cuando lo arrullas y huele a caramelo , y a leche , y a cremitas , y a gel de bebe. Pero claro , la lengua es más rápida que la sensatez y le sueltas a la buena señora un “pues yo tengo unas ganas de que crezca”, pensando , mas que nada , en las noches que te quedan sin dormir ,en los pañales que se acumulan en el cuarto del bebe y en los muchos vómitos y leches agrias que acabas de recoger, pero ella te contesta un profético “pues ya verás como es mucho peor”,pero tú te olvidas porque los padres hemos nacido con la memoria de “Doris” , la de “Nemo” e igual que cuando parimos , con dolores que te parten el alma , decidimos no tener más y repetimos porque solo recordamos lo sonrosaditos y sonrientes que están en la cuna del hospital ,tampoco aprendemos que los bebés crecen y se convierten en extraños que habitan en tu casa y se pasean por ella como zombies , que transitan más que residen y que pelean más que respiran, en cuanto les llega la adolescencia.

Así es ,los adolescentes, te hacen replantearte la vida ,pensar en qué has fallado ,en qué momento de su educación hiciste algo mal de lo que ahora no te acuerdas ,porque no lo hiciste, porque son las hormonas las que hablan por su boca , cuando cambia de parecer a cada cinco segundos, cuando se levantan por la mañana de mal y humor , y lo pagan contigo , porque eres el primer bulto que ve , a modo de rinoceronte furioso de la selva africana.

Y de los amigos ya ni cuento, ni de las ropas ,ni de los pelos ,ni de las contestaciones ,ni de las preguntas ...y todo ello te lleva a desear una vacuna contra la adolescencia que a modo de pinchazo acabara con todas esas tonterías de golpe ,de plumazo en el tintero, dejándole terreno a los estudios ,a la sensatez ,a los buenos modos , a la educación , yo que sé , a todo eso que los padres deseamos para nuestros hijos y que nos hace levantarnos cada mañana , impulsados por un resorte invisible que nos crece al mismo tiempo que ellos nacen.

Pero entonces , te pasa lo mismo que cuando eran pequeños , y en una de esas eternas discusiones en que ellos dicen no y tú si , o en que tú dices si y ellos no, los ves meditabundos o inquietos ,los ves estudiando de refilón, como el que no quiere la cosa , o los ves creciendo a grandes saltos a tu lado y se te parte el alma en un suspiro y desearías coger a la vida por su capa invisible y obligarla a parar,”déjamelo un poco más, déjame disfrutar de ese niño o niña que acunaban mis brazos ,de esa fragancia de bebe que confundía mi cuerpo con el suyo ,y en ese instante ,tal vez la vida te dé una tregua y tu hijo o tu hija vuelva la cara mirándote ,antes de irse al instituto y se pare en seco, y cuando le mires con extrañeza ,porque no sabes que pasará esta vez y él o ella , con una corta carrera , vaya hasta tu lado y te estampe un insólito beso, que estrecharás durante todo el día , tocándote incrédula la mejilla, pero sabes que es cierto ,tan cierto como el “te quiero ,mamá” ,que musitaron sus labios .

Y ya no aconsejas a nadie que no sean mayores ,ni dirás que la adolescencia es una pura birria, una etapa que pasar rápido como la gripe o el sarampión ,ya no mirarás más a las cajeras de los supermercados cuando él o ella ,con la cara fruncida a tu lado , tengan un mal día, confesando por lo bajini ”la adolescencia ,hija , la adolescencia, que nos trae a mal traer”,porque confías que bajo esa capa de mutante en fase de transformación está el bebe que tanto querías, el niño,la niña , al que llevaste el primer día al colegio ,el adolescente que es ahora y el pedazo hombre o mujer que conformará la sociedad del mañana.