Apóstatas

No son todos los que están considerados como tales .

Me explico, los que incurren en la apostasía, en el “delito” de renegar de la religión con la que nacieron, no solo lo hacen porque dejen de ser de esa fe, que también los hay ,sino porque consideran que los dirigentes actuales de esa religión en concreto , que ellos piensan seguir profesando , no cumplen en el nivel mínimo todas sus expectativas. Así mismo , tampoco podemos considerar apóstatas a todos aquellos que no son católicos ,porque cualquier persona fiel a los dictámenes de su religión no sería apóstata mas que si renegara de lo que le es propio ,no de aquello que le es impuesto.

Ejemplos; nuestro país con el decreto de expulsión de judíos, reconvirtiéndolos en cristianos a golpe de destierro y persecución ,pues bien sería apóstata , no aquel judío que a escondidas siguiera practicando los ritos con los que nació y por los que sería acusado por la inquisición de un delito llamado critojudaismo ,si la memoria no me falla ,y llevado ante las infamantes llamas de lo eterno, sino aquel cristiano viejo que harto de las intransigencias de la iglesia católica se pasara al bando liberal y aperturista de los iluministas, erasmistas y otras corrientes protestantes , provenientes de fronteras arriba de nuestro país , que eran tan temidas y odiadas por la cúpula , que llevaban con el mismo peaje , hasta las vejatorias llamas , justo al lado del judío que no apostataba de su propia religión.

La apostasía se ha puesto de moda en unos tiempos en los que la gente dice no creer en casi nada ,ni siquiera en ellos mismos, en los que el nacer y que te impongan unas creencias ya no va con todos, porque se pide mas a la vida, queremos todo y no sabemos que los deseos cuestan ,y nos los cobran caros.

Entrar a formar parte de la iglesia es fácil ,tal vez demasiado, porque todo club que se precie y cuanto mas valor añadido tenga en sus contenidos ,mas difíciles de sortear son las pruebas para el ingreso , y en cambio , la iglesia católica ,el club de los clubes , con integrantes tan famosos y dignos de mención que ni me atrevo a señalar , simplemente te echa unas gotitas de agua bendecida por encima de la cabeza y...¡ zas! ya estás dentro ,aunque solo seas un lloroso babón , que en el futuro puedes convertirte en el más buscado terrorista o el pederasta más cruel, y querer seguir formando parte de ese club , al que tanto daño llegarías a hacer con tu mala fama.

Por eso no entiendo , porque la iglesia se niega a dejar escapar a todos aquellos que apostatan y porque es necesario tantos papeles para realizarlo, que les aseguro que es mucho lo que hay que preparar para dejar un club en el que ,todos deberían querer entrar.

Menos aún puedo entender que quieran a esas personas que no desean estar en su club y que a la fuerza los retengan por medio de recursos de alzada en los tribunales , cuando los apostatas a la fuga ganan las sentencias , para dejar de ser censados como católicos en las parroquias en las que les regalaron las aguas de la fe.

Las creencias deberían ser algo precioso y digno de llevar como una bandera o un símbolo de lo que somos nosotros mismos , deberían ser algo que quisiéramos mostrar a los demás como propio de nuestra esencia y que nos identificara sin ninguna duda igual que nuestro olor corporal, nuestra talla o el color del cabello , pero si empezásemos a teñirnos , porque estuviéramos hartos de canas, si dejásemos de vernos bien con aquella talla que antaño usábamos , si nuestra forma de ir por la vida cambiase radicalmente, o si simplemente dejamos de creer en aquello que una vez nos pareció bien , al igual que si dejásemos de amar a alguien , nadie nos debería impedirnos dar media vuelta y tomar otro camino, menos todavía alguien con tanta importancia como la iglesia católica.

CUCARACHAS PARA LA CENA

Cuando llega el verano, parece que el cuerpo recuerda los muchos anteriores que le han pasado por encima, las experiencias bajo el sol, el sonido de las olas o ese amor , que nos hizo escalar el cielo o descender hasta los infiernos.

En verano , te enamoras o no tienes quince años, también ves tu primera cucaracha y la pisas o la envenenas con insecticida , porque crees que eres superior a ella y que es mero parasito de la casa, que ves como tuya…Pero ahora, cosas de la crisis y de lo jilis que somos, las casas, mal que les pese a muchos , no son más que de los bancos que nos las fiaron y nosotros , cucarachas intrépidas, que zigzaguean por la vida , buscando cómo pagárselas.

Algunos veranos- a algunos desgraciados- nos da por pensar, será la orilla del mar o esas eternas vacaciones, lejos de todo y todos, que nunca nos da el bolsillo para comprárnoslas y regalárnoslas , añorando otros mares y otras playas, desde nuestra conocida localidad , sufrida y ya no admirada , cuando muchos darían los dos brazos por poderse quedar, cuando se les acaban , los días de asueto.

La e-coli de este año, aún sin llegar el estío, puso en jaque a medio mundo y solo porque habían muerto muchos que la ingirieron , sin enterarse-ellos los mandamases, qué más les da- que muchos otros se quedarían sin empleo, muriendo –socialmente- a plazos más lentos.

Inventamos lo ininventable, machacamos al planeta lo que se nos da la real gana , como si fuéramos sabios locos dispuestos a cambiarlo , no todo a mejor, sino a jorobarlo todo definitivamente, y nadie nos para, porque no hay un extraterrestre bueno que nos mire desde arriba , porque se hartó de mares fenicios, en uno de esos veranos infinitos del estrecho, esos que ahogan a tantos infelices , sin que nadie ponga – ya-un poco de cordura , en este triste y agónico planeta.

En algunos veranos, en Tarifa , hace lustros, los Jiménez del oso y los Benítez inflamaban las estanterías y usaban las pantallas, de esas televisiones de cajones de patatas, para darnos imaginación y hacernos ver irrealidades cotidianas, consiguiendo que la gente se echara a los campos en la anochecida y se acercara a los márgenes de las olas , mirando al cielo, mitad – los corazones-llenos de incertidumbre y mitad de esperanza , porque le habían dicho que un ovni , se deslizaba en el cielo.

Yo nunca vi uno, y mira que miraba, tampoco caté fantasmas, ni casas embrujadas, lo más , mi propio miedo a la libertad, a dar un paso más al frente , sin saber si lo que me aguardaba , que , con el paso del tiempo, he descubierto que no era sino un precipicio conformado, solo para mí. Nunca dio un paso al frente para tirar por el precipicio , Maribel , mi compañera de estudios, homófoba y estirada, criticadora de mariposas cárnicas , bañadas por la permisividad de los afanes de Cortadura, reidoras, como las gaviotas, de lo que era compañía, salubridad mental y carreritas hacia las olas, que las recibían con esmero de esperadoras y tragadoras de sueños infinitos.

Y eso es lo malo , que el mar se ha acostumbrado a tragarse veranos, transitadores, bebés morenitos y gente que solo quiere trabajar, en países , que ya no necesitan carne de cañón para sacar patatas del campo , porque los recogedores –ahora- son de la tierra y están tan pelados como ella.

Hay veranos que se te quedan en el alma, grabados a fuego como ese sol que te achicharró la espalda o el que te despellejó los pechos y que te hacen revenir ideas inciertas de traiciones y desesperanzas, porque eres carne de mariposas y sientes que por eso te molestaba el ceñido fuño de disgusto , de la de la cara de cucaracha y que por eso dejaste de tomar café con ella y miraste para otra playa y allí se quedó sola, incorporada a medias –recelosa y amargada-en su toalla.

16 Y MUCHAS DUDAS

Cuando yo tenía dieciséis años, una de mis mejores amigas, se quedó embarazada. Más que novio, tenia lo que ahora se llama “un rollete”, porque no me digan que a esa edad, te tomas nada muy en serio, cuando lo que teníamos eran ganas de bebernos la vida misma y todo lo nuevo, a grandes sorbos

Estábamos haciendo segundo de BUP en un colegio solo de chicas, con uniforme y reglas, que se iban disolviendo como el azúcar en la leche caliente, en los años del aperturismo político y social

El chico era estudiante de medicina, brillante como una bombilla nueva y nada agraciado físicamente, pero también era el mejor amigo y compañero de piso, del novio de la mejor amiga, de mi amiga

En fín, que, una cosa por otra y con restricciones severísimas en su casa, la chica se quedó embarazada, y yo me quedé como si me hubiera estallado una bomba en la cara, porque nunca pensé que la mejor estudiante, la chica más bendecida por las monjas, con los padres más represores, pero también más cariñosos y buenas personas, pudiera caer así, tan tontamente

Y el mundo se le echó encima, de la noche a la mañana, y su teléfono enmudeció y la encerraron en su casa ,hasta que la casaron a la fuerza, condenándola a vivir con un hombre extraño y desconocido, que la amargaría, que terminaría maltratándola y que no la quería, porque nunca quiso a esa mujer, ni ese niño, para nada

Como había llegado a su vida ,se marchó, y ella no dejó los estudios, pero cambió el diurno por el nocturno y su madre se convirtió en madre del pequeño, con la desgracia añadida de que del disgusto el padre falleció, condenando aún más a la familia al recuerdo ingrato de cómo , y porqué, había sucedido el hecho original

Terminó el Cou y la carrera, que fue más corta de lo que debió haber sido, y vio su vida mermada, cuando las demás salimos con nuestros novios, los dejamos o nos dejaron, nos casamos, tuvimos hijos deseados, nos divorciamos, nos volvimos a casar, tuvimos más hijos, porque la vida seguía imparable, mientras ella vivía con su madre viuda y su hijo, se buscaba un trabajo para comer, se hacia mayor, sin haber vivido y pagaba la condena de haberse dejado amar, un día, sin pensar en las consecuencias

Hace nada me acordé de ella y de su hijo, un maravilloso hombretón, que la dejó hace ya tiempo. Ella intenta rehacer su vida como puede, con los trozos que le robaron y la adolescencia que perdió, de golpe, por la maldad del destino...Pensé en ella y creí, que, sin duda, y aunque ahora lo niegue sobre la Biblia, ella entonces hubiera abortado, si hubiera podido, sin pensárselo dos veces...Habría ido, como hacen muchas chicas acompañada de su amiga y con el dinero sacado de donde fuera, con el novio fugado o perdido para siempre, y después habría regresado a su casa y a su vida, como si no hubiese pasado nada

Ahora podría, pero entonces solo quedaba pasar por un antro sucio y fétido, donde te sacaban a tu hijo a trozos y con dolores de muerte, unas manos inexpertas y codiciosas de dinero, asustada y confusa, demasiado desesperada y rota, presionada por todos, para tomar cualquier otra decisión, sin tener la suerte de encontrar un médico concienciado que se la jugase por ella, que la ayudase a conservar intacta su vida y su fecundidad, sin daño, ni dolor ninguno, como pasaba a veces, en las fronteras y los cruces de caminos, con gente que ayudaba a jovencitas que habían perdido su vida y querían regresar a ella, intactas y vivas, sin sangre que manase de su vientre como río nuevo, sin perderlo todo en el intento de volver a ser la niña, que jugó con fuego, sin saber que se podía quemar.

CULTURA ESPAÑOLA

Me cuesta creer que la cultura española consista en levantar un vaso al cielo y brindar por lo que sea. Sin embargo, el otro día, mal que les pese a los de ARCA, uno de esos, jóvenes y no tanto, que se reúnen en torno a Baco, propugnaron que esa era una sana afición, para destensar después de los exámenes, el dudoso intelecto y pasar el rato, por poco dinero. También supongo que dirán lo mismo los dos menores que agredieron a otro, en la línea de la concepción, porque les dio la gana, y si les parece la comparación odiosa , etílicos contra berzotas violentos, no tienen más que fijarse en las estadísticas de accidentes, de enfermedades y de retrasos estudiantiles, gracias a los botellones, que matan y no solo el cerebro. La vida está hecha una perra y la gente que la decora, aún más, si nos muriéramos no querríamos levantar la cabeza y si la levantásemos, nos volveríamos a querer morir, porque qué mundo nos espera , qué mundo espera a quienes su máxima aspiración en la vida , es beber y cascar a lo que sea, por ser diferente, por ser de distinta orientación o porque no bebes al mismo ritmo, de botellón impuesto, por algún idiota. No me gustan las masificaciones sociales, no me gusta las reuniones de más de dos, porque donde se ponga una charla a gusto, donde se ponga un tú a tú , no se pone un “estoy esperando que te vayas , para poder empezar a criticar”. Y es que la critica , esa veraz invitada , que se cuela en todas partes, entra acompañada por la envidia, el menosprecio y las ganas de algunos, de emprenderla a palos con los compañeros y de muchos otros, de esconder la cabeza , como el avestruz. Prefiero gente guerrera que tome calles para defender lo que creen, con todo lo que se ha armado y lo que se puede armar, a individuos condescendientes con lo que sea, con botellones a pie de playa o de descampado, metiéndose en el cuerpo lo que sea, con tal , como dicen ellos , de olvidar. No quiero olvidar y no puedo , a los que ejercen la violencia, menos cuando son menores, impávida la ley ante tanta necedad, atados los profesores para ejercer el justo castigo, más allá de la expulsión de centros en los que no se imparte justicia , sino despropósitos, cuando alumnos cometen tamañas necedades de bombardear a golpes y maltratar y vejar. Quizás sería hora de preguntarnos qué hemos hecho mal , para que nos llueva tanta basura desde el cielo… Lo mismo, los satélites que estaban hechos para espiar y armar la guerra del futuro, dando noticias grabada de nuestra imbecilidad, se han hartado de vernos, pequeñas y estúpidas hormigas y ya solo se reflejan en los cielos infinitos y en las estrellas errantes y expulsan el vil metal, que les corroe el alma metálica, confundido con grasa y mejunje versátil, para comunicarnos y que se nos quede clarito, su hastío y su desprecio, en toda nuestra necia cara , de gente abocada, a la mediocridad.

ARREANDO

En la Bahía nunca se gastarán los del Premio Príncipe de Asturias, el de la Concordia, porque si nos asolara la destrucción, salíamos campando rápidos, ilesos y sin mirar para atrás.

Lo de quedarte cuando las nucleares pueden estallarte en la cara y no en sentido metafórico, no es propio de gaditan@s , que nosotros evaluamos las cosas con más soltura y menos ética, que esa nos la comimos en la primera crisis de los años 80. Somos un pueblo hecho de recortes de historia , como los bolsos de Ubrique que me compraba mi padre y que cuando nos íbamos a pescar , a cualquier punta emboscada de bloques, yo regalaba al mar con la idiotez de mis pocos años.

Desde que se nos ahogó el vaporcito no andamos con buen pie y lo que nos unía a los que somos uno , nos trae de cabeza y no ayuda que los de Visteon anden a rebelada, en vez de estar trabajando , haciendo lo que sea para seguir proveyéndose las habichuelas para sus 400 casas y familias.

Otra cosa no tendremos los gaditan@s pero lo que es solidaridad nos sobra, si no me creen vean los comentarios a la pérdida de empleo y las repercusiones que traen y admirarán la entrega de la gente, la empatía y el buen hacer que tienen nuestros vecin@s , a los que un atasco les llena más y les enfada de muerte, por el retraso que provoca, antes que la posibilidad de que el tablero de ajedrez se esté moviendo y el próximo puesto de trabajo que se pierda sea el suyo.

Yo no es que no crea a Griñan , sino que no creo, ya ven que no me escondo , a la Merkel y su súper plan para sacarnos a Europa , con mayúsculas, de la crisis, porque me imagino y ya saben que yo de política pez, que al Presidente de la Junta le vendría de perlas que los de Visteon siguiesen trabajando y que la empresa rindiese pleitesía , como los caballeros andantes a su dama, pero lo veo crudo , no porque no se pueda , ni porque la empresa no tuviera beneficios, sino porque es una decisión tomada y cuando los de las películas del oeste sellan el fuerte, el fuerte queda sellado y los pobres indios se quedan a las puertas , tirando flechas al cielo y maldiciendo en arameo.

Respecto a la Merkel les diré que me sonaba mucho su discurso de “levantaré Europa igual que he levantado Alemania”, supongo que porque en alemán oído, que ni leído , ni hablado y mucho menos escrito, siempre se escucha igual y a mí por lo menos , me pone los pelos de punta.

En fin que le vaya bien, no por Europa sino por la Bahía, por el retorno del vaporcito que muerde algas, por los de Visteon y Gadir solar, por los de Polanco y los muchos que caeremos como los comboys de las películas del oeste , que mi suegro alucinaría con ver en pantalla plana y con dieciséis mil canales, que otra cosa no tendremos pero canales , de todos los colores, ideologías, localidades y mansalvas, que es lo que pasa en las épocas de crisis, que la lotería se sube a las barbas y las televisiones se escurren a las plantas de los pies.

Mientras en el Puerto de Santa María, Lola, mirará por las entrañas de Visteon cómo se desangra su futuro, su casa, su familia y su hijo , que penden de hilos de parcas vestidas con trajes de ejecutivos americanos que quieren beneficios , no español@s con cartillas de sindicatos, ni derechos laborales…

¡Maldita crisis que se lleva lo mejor de nosotros y nos deja la ruindad y el menosprecio!, ¡Malditas cadenas que ya no dan documentales , ni películas hermosas, solo series americanas, que nos enlodan la vida como a los marroquíes y subsaharianos que se meten en el hueco de un camión por ver las mujeres , los coches y las casas que recogen como agua bendita en antenas estropajosas y les hacen creer que atamos a los perros con longanizas, sin ver la realidad de que todo es del banco y no nuestro y que los que hicieron las series, lo tramaron, para reírse en nuestra cara, por ser tan crédulos!.

EL NÚMERO DE AVOGADRO

Estamos en una época en que los niños deciden casi todo, con mohines y discusiones, con plantones y rabietas; Tiempos, en los que decidimos la maternidad con un golpe de camilla, piernas alzadas , mientras un reloj biológico nos imprime el carácter que nos falta.

Un día miramos la cara de un bebé y nos damos cuenta de que el arroz se nos ha pasado y si tenemos suerte las habitaciones de nuestra casa, decoradas con tonos rosas, amarillos y azulados , están llenas y si no , nos conformamos con decir que nuestra vida es mucho- infinitamente-mejor sin ellos y seguramente tendremos muchísima razón, porque los niños te dinamitan la vida, cambian tus posiciones de norte a sur y te convierten en un ser a medias entre amargado y esperanzado.

Lo peor no es verlos crecer, sino no hacerlo, reconocerlos en un cuerpo adulto de mente infantil que no prospera, eterno Peter Pan o Wendy , en el país del nunca jamás te dejarán cruzar las puertas de la universidad o nunca jamás tendrás otro novio que el compañero de centro, con la misma discapacidad congénita que tú.

Es duro verlos cumplir años porque nos hacemos viejos egoístas apegados a la vida, duro apagar las velas y ver pasar la edad de las cosquillas, la edad de que se meten en tu cama los domingos por la mañana, la edad en que eres su mejor amiga y confidente y la detestable edad en que sus sueños interfieren de pleno con los tuyos y se convierten en pura basura de mirar relojes , chillar y pelearse por todo, lobos de camada nueva con dientes afilados , que al viejo le hacen la vida una miseria.

El número de avogadro nos da la configuración exacta, la resolución de porqué lo hicimos y por qué nos detestamos tanto cuando nos miramos al espejo, de ese aliento fétido de por las mañanas antes de pasarnos el cepillo por los dientes , de esa sonrisa triste que nos cuelga de los labios o la forma tan tonta que tenemos de confiar en a gente , para que nos den buenas patadas en el culo.

Sin embargo, el numero de avogadro no nos da las claves para saber a quién invitar al cumpleaños de los niños, porque son muy difíciles de adivinar, más aún para los que nacemos lerdos y con las zapatillas cambiadas.

Por alguna norma no escrita los niños deben celebrar su cumpleaños, es más te lo exigen como si fuera algo inexorable como la muerte o la gordura que te sube por las venas cuando te comes un bollycao. Es exactamente igual que pasar por un Mac Donald e intentar hacer como que no lo has visto, porque será una cuestión de vida o muerte , pero los niños se colapsan, sus caras se transfiguran y como en la invasión de los ultracuerpos quedan rígidos y con el dedo enhiesto , en busca del logotipo del payaso, indicándolo con ojos enfebrecidos y ausentes de toda la realidad circundante , hasta que dices” no , ahora no” o “hoy no”, frases no acertadas , porque en el coche o en el paseo , estalla la calma y se abaten las alas de los demonios campantes y los niños se transmutan de nuevo , pero para algo mucho peor , que tiene que ver mucho con el crujir de dientes y el derramar lágrimas de fuego.

Los cumpleaños infantiles son una ciencia inexacta donde te invitan si les da la gana, aunque no invites tú, o no te invitan aunque invites tú o te invitan porque invitaste y no te invitan porque no invitaste, de forma que no hay nada escrito a donde acogerte, ni norma ninguna que rija tan estrambótica celebración, por lo que el numero de avogadro, no nos echa un cable y nos vemos campando –solos- con listas en las manos, haciendo cábalas de a quién invitar y a quién no, con gastos reducidos que nos llevan de cabeza, niños pidones y gente que se enfada por lo menos principal de todo , que no es celebrar la vida y que esta sigue con nosotros para montarnos en la montaña rusa del mañana, sino que su engendro esté en la lista, aunque muerda, rabie o jorobe a todo ser viviente de dos patas, porque en su caso , el numero de avogadro no rige igual que en el de los demás.

El día más amargo de Carola

Cuando el Vaporcito embestía las inmediaciones del muelle de Cádiz, lo mismo creía que le dejarían tranquilo. Claro que pensó en la muerte digna y en el testamento vital, pero como no tenía muchos pasajeros que fueran abogados, porque esos se iban en el marítimo de Comes para llegar tempranito al trabajo, no pudo preguntárselo y creyó, ¡pobre de él!, que si la cabezonada era buena , lo mismo iba derecho al cielo de los pasodobles , que le mentaban.

No creo que esté en el cielo , Candela Sol , argentina y de once años , que fue secuestrada, vejada y matada, como perra rabiosa, siendo el peor día de su madre Carola, no hace diez , cuando se le perdió de su vida, sino ayer , cuando la encontraron muerta.

La niña de once meses que el rumano arrojó al río , vagará entre las sombras de lo que pudo ser y no fue, mientras él se dispensa a gusto entre barrotes y celdas, ¡vaya castigo!, que reducirá penas por trabajo, porque dirá algún sicólogo social que es un inadaptado y que hay que darle las mil oportunidades que la niña no tuvo , cuando solo es otro de los miserables , que hacen de la vida de los demás , una basura.

No sabía el Vaporcito que pertenecía a alguien que lo iba a reflotar y poner a trabajar de nuevo, porque no conocía a ninguno de los de amnistía o derechos humanos y porque los abogados de UGT y de comisiones, ya se han hecho contratados y miran más por cosas tangibles , que por pobres vapores, que quieren quitarse la vida.

Es verdad que da cosita ver los comercios vacios, la gente costándole gastarse un euro y los guiris, que eran agua de mayo, con la pulserita que dice, en perfecto inglés ”no vas a sacar nada, comerciante fenicio, porque en el barco lo tengo todo en barra”.

No entiende el Vaporcito de atascos, ni de obras estivales que cierran calles del casco antiguo y que hacen de Cádiz escenario perfecto para una película de Pepe Gotera , con camiones que descargan arena en mitad de la calzada, porque los locales, de uniforme y gorrilla , andan con comprobaciones de taxímetros y coches mal aparcados.

Lo mismo por eso el Vaporcito ha intentado abrirse la mollera, lo mismo porque no le gusta la crisis , ni los cambios, “que son buenos, hombre”, le dirá su armador, para darle coba y que vea el reflotamiento como una nueva esperanza de vida, “más guapo que te vamos aponer , hombre”. Pero él no lo cree, porque como Cádiz mismo es chancletero y no entiende el lenguaje de los poderoso, ya saben , demasiados paseos gratis de comparsas y coros cantándole en sus entrañas , demasiados finitos derramados en su cubierta como para que no le impregnaran por entero, demasiados atardeceres cayendo esa noche como si fuera bendita en gloria, como para que no se atonte y vea el mar como lejano y se sienta poeta, que de esos- en Cádiz -abundan, como los caracoles tras la lluvia.

Y será seguramente la lluvia , ésta redicha, que nos cae en la cabeza, por lo que se intentó estrellar y creyó que lo conseguía, será por eso o porque hay muchos calañeros sueltos que matan niñas, aún sin despuntar los pechos, que da igual la nacionalidad , porque son primitivos y con destino a la extinción forzosa , como los dinosaurios y los cromañones, que no cabemos, no con la crisis, sino con la humanidad y los derechos humanos en regla y ya hay muchos que se nos seca la boca y se nos agría la esperanza.

Las cosas en las que creía el Vaporcito, lo mismo las pierde con los cambios y se vuelve levantisco, altivo y regatista, que no sé si al ser reflotado seguirá pancero, dicharachero y portuense, que es lo que hay , que le gusta dormir entre las ratas del río Guadalete, que vieron a Juan de la Cosa levantarse las calzas para irse a las Américas, “¡jodidas ratas!”, ha dicho siempre el Vaporcito, mascullando entre tablas, viéndolas hacer cabriolas entre las piedras rancias, al compas de sus caderas , “¡vaya humos que se gastan!”.

DE ACERA A ACERA

Me llegan noticias de las Américas que me ponen un punto de esperanza en este invierno que se vaticina bien frío, porque recoge la agencia de las agencias, que las mujeres con más curvas ,vamos anchas como yo misma ,tienen mas posibilidades de tener hijos más inteligentes ,basándose , en el alto contenido de grasas poliinsaturadas que se encuentran en las caderas ,culpables de elevar el nivel de desarrollo cerebral en el feto.

Bueno ,pues ya pueden decirme ilusa , pero a mi esto me ha levantado la moral y más en las fechas que estamos, porque vamos a ver y díganme sobre todo las señoras,¿No están hartas de privarse de todo ,por meterse las caderas , con que nos ha regalado nuestra naturaleza ibérica ,esos pantalones tan estrechos y molones que se encajan las modelos con la misma facilidad que mueven las pestañas o baten melenas al viento, pero que a nosotras nos duele la misma vida subir de las pantorrillas para arriba?

Pues yo por lo menos sí, que para qué las voy a engañar a ustedes, a mi me gustaría levantarme un día y leer en los periódicos que han inventado la comida que no engorda o los pantalones que cuanto más los uses , más delgada te quedas , o el espejo benefactor que solo te deja ver lo que tu deseas...

Mientras tanto, quédense bien con mi cara , porque si a mi algo me sobra , han sido y serán , unas prodigiosas caderas ,por lo tanto mis hijos y dado el materia poliinsaturado que cogieron en el embarazo ,que había por doquier , para premios nobeles por lo menos las criaturitas...

Así que si a partir de ahora mis hijos llegan con problemas en el colegio o una mala nota ,les diré taxativamente;

-¡Imposible!

Y ellos me responderán, asombrados por la contestación:

-¿Por qué mamá?

-Por mis caderas-les diré yo , mirándoles desafiante

Y antes de que piensen que me ha dado una voladera , les contaré esta misma historia que les estoy contando a ustedes y que si se paran un poco a pensar y se acuerdan de esas Venus de piedra, tan entraditas en carnes ellas , que ilustraban nuestros antiguos libros de historia, con fotos en todo color y que a las niñas, nos parecían como profanación el llamarlas Venus, preguntándonos qué podían haber visto los hombres primitivos en ellas , para idolatrarlas y hacerlas diosas de la fecundidad ,se darán cuenta de que es exactamente lo mismo que les estoy diciendo , solo que en versión homo sapiens.

Pero mira que somos necios los humanos, me dirán ustedes sabiamente, que por mas evolución que tengamos parece que vamos cuesta abajo y con patines, a toda prisa por llegar a ninguna parte , porque todo nuestro desarrollo ,nuestro Internet y nuestra ciencia basada en la genética , y tienen que decirnos ,afirmárnoslo para que lo creamos , que las mujeres de anchas caderas dan mejores hijos, mas inteligentes, que es ahora lo que priva, lo que ya nuestros abuelos sabían y de hecho llamaban “señoras de buen ver”

Podíamos todas tomar nota, y ceñirnos a nosotras mismas , a lo que sea mejor para nuestro cuerpo y nuestra mente, que nos haga sentirnos bien, que no creo que sea , en ningún caso , seguir modas absurdas de matarnos de hambre para meternos en tallas a las que se resisten , no ya nuestras caderas ,sino nuestra propia constitución física.

En fin que qué alegría de noticia ,señores , y en estas fechas , con los expositores llenos y los supermercados con mas y mas deliciosas tentaciones que acumular en las grasas poliinsaturadas de nuestras caderas y yo disfrutando de todo y luciendo mis caderas de acera a acera por toda la ciudad.

COMO LA VIDA MISMA

Se ha descubierto a un impostor ,o mejor dicho , a una impostora ,o a una enferma ,vaya usted a saber bien lo que será en realidad , esta pobre señora que quería vivir una vida que no existía en realidad , solo para sentirse querida.

Supongo que a estas alturas ya sabrán que les hablo de la falsa superviviente del 11 S, la barcelonesa Alicia Esteve , que , gracias a su buen inglés y a su mente creadora , consiguió portadas y minutos de atención de prensa y fotógrafos, así como que el propio Alcalde de Nueva York la consolara y mimara , cuando le comentó lo mal que lo había pasado desde que ocurrió el atentado.

La cosa en si no tendría mucho más que contar , sino fuera porque la buena señora no le importó lo más mínimo mentir y mentir , con tal , de ser noticia de portada de los mejores periódicos del mundo. Dijo que sobrevivió a aquella hecatombe ,en el piso 78 , en el del impacto propiamente dicho, que salió ,milagrosamente , con la ayuda de una bombero que no existió , con solo una lesión en el brazo , que ya tenía , antes de emigrar de su Barcelona natal.

Y es lo que pasa con las mentiras , que empiezan y ya no las puedes parar, porque primero se le ocurrió lo de la supervivencia, pero después tuvo la osadía no solo de inventarse al bombero salvador inexistente ,sino a un novio que era real como persona, ,victima real del atentado , con el que decía que iba a casarse y al que los familiares del fallecido negaban ,una y otra vez, que aquella mujer hubiera tenido relación alguna con él.

Sus estudios en prestigiosa universidades americanas ,de los que ya presumía con sus compañeros de Barcelona, el anillo que decía que le entregó una victima del atentado para que llevase a su esposa, como recuerdo siempre presente de su amor, el hospital donde la atendieron o el hermoso vestido blanco con el pensaba casarse era tan falsos como ella misma, pues hasta su nombre inventó , suplantándose el real por el de Tania Head, usando en este último caso el apellido materno , junto a un nombre imaginado.

Ya se la veía venir a Alicia , desde los tiempos del instituto donde usando su verborrea ,la misma que tras los atentados la encumbró a lo más alto de la asociación de victimas ,hizo creer a sus compañeros que sería una magnifica delegada de clase, teniéndola que destituir más tarde por sus paranoias y soberbias.

Si se hubiera dedicado a soñar sobre posibles opciones a su vida ,si no hubiera jugado con los sentimientos de tantas personas que realmente sí habían sufrido con la barbarie de los atentados , tal vez fuera disculpable, porque ,por desgracia para todos nosotros, estamos demasiado acostumbrados a tomarnos las apariencias como reglas de comportamiento ,valorando a los demás por lo que parece que son y no por lo que realmente son. Y así como Alicia ,simulaba ser otra persona , porque su vida de secretaria de dirección no le parecía suficientemente buena para ella, algunos de nuestros allegados ,amigos o nosotros mismos , no somos sino falso reflejo en un caduco cristal ,porque pensamos que es así como nos quiere ver la sociedad ,es falsamente como deseamos que nos conozcan y nos amen , igual que Alicia , mismamente como la vida misma.

AFLIGIDO

El interés turístico en Tordesillas está en precario, como Zamorano , el parado que ha lanceado al toro, ganando el dudoso honor de ser el primero.

En esta piel de toro nuestra , hecha jirones a base de pelearnos , la barbarie está de modo porque mete más morbo- podríamos decir mierda y quedarnos tan tranquilos- en nuestras patéticas vidas. “¡Qué nos dejen vivir lo nuestro!”- dicen a voz en grito los vecinos mientras un toro, ya ven qué noticia , muere lanceado, correteado y acosado por 40.000 almas pútridas , que solo ven carne y músculos y fiesta enlatada en dar agonía y perpetuo tormento, a alguien que nació para paisajar campos, con negrura y altivez.

Zamorano secará el rabo de Afligido en sal y lo conservará como trofeo , porque en su vida solo habrá ese toro y su muerte, acribillado a lanzazos, ¡pegote de cristianos que después van a misa y no recuerdan que a su señor de a pie, lo mató, también un plebeyo romano, metiéndole una lanza cargada de odio , en el costado!. ¿Pero cómo vamos a comparar uno y otro?, sin embargo, fíjense en las coincidencias, que los dos se dedicaban a los suyo, Afligido, a pastar en la dehesa y Jesús, a recabar adeptos con la palabra y los hechos, y los dos fueron condenados a los bárbaros de la tierra , gracias a la incomprensión, las circunstancias políticas y la dejadez de muchos , que miran para otro lado. Los activistas han roto una lanza para que el toro deje de morir entre actos vandálicos y que nos deshonran a todos y se una a patos que ya no vuelan para morir en la cazuela , después de ser torturados, cabras que ya no son lanzadas por balcones y toros que se persignan , sin pisar la plaza. Han roto una lanza, para que se acabe una de las torturas, que los de las dos patas no quieren que veamos en las noticias, han roto una lanza para demostrarnos lo muy bestias que somos, todos, que comemos carne y carne , sin importarnos de quién sea, que lo mismo si fuera del vecino y nos enterásemos, la comíamos con más gusto , diciéndonos “..que para eso sacó su hijo más nota en selectividad que el mío o él le puede pagar una privada”. Que somos miseria, no hace falta que me lo digan los activistas, porque lo tengo muy asumido, sobre todo en mi misma, que siento la agonía del toro , porque amo esa figura rampante en los allanaderos, que van desde Algeciras a Jerez y que pueblan con negruras y marroneces los campos, tranquilos, como señores feudales, que no se dan cuenta de que su tiempo ha pasado y que el nuestro, también, pero que nos resistimos y mordemos y lanceamos y hacemos lo que sea , para mantenernos a dos patas y que sea otro , el que muera. Para asumir, en suma, que somos miseria , no hace falta más que me mire al espejo y reconozca que me gusta la carne de toro y que no pregunto si viene de la plaza o de Tordesillas, lo más ruego porque le hayan dado muerte digna , que para eso deberían estar los profesionales, en mataderos y hospitales, para no morir con agonía, después de haber luchado como un dios, en la arena.

AMOR DE MADRE

Una vez más una madre se ha interpuesto entre la vida de su hija y la incertidumbre.

¿Cuántas veces habremos visto cómo las madres reclamaban por las vidas de sus hijos con pañuelos blancos en las cabezas ,con dolor clamando por la perdida de los suyos?

Cuando una mujer muere asesinada por su pareja,¿no es su madre la que más se culpa , como si solo de ella fuera la responsabilidad por esa tragedia...?

Cuando a un crío ,de cualquier edad, le agraden o insultan en el colegio o en el instituto, en el parvulario , o en los primeros años de primaria,¿no es su madre la que más se enfurece, no es ella la que más se duele ,porque se siente vejada y agredida más que su propio hijo?

Hoy ha pasado una vez más, una madre ha empuñado el valor y la firmeza y ha asentado los pies ante la incertidumbre y la probabilidad de la muerte.

Micaela, de 78 años ,presente siempre en la vida de su hija, se supo enfrentar a un cañón recortado y las ansias de ganar dinero a costa del sudor de gente trabajada ,porque ser propietario de un bar , no es mas que horas y horas de cansancio, como medio de mejora para los hijos.

Y en eso debió pensar Micaela, en la hija que parió hacía muchos años y que tenía detrás ,limpiando los vasos del bar ,propiedad de la familia , justo en la trayectoria del cañón homicida, y por eso tomó lo que mas cerca tenía, que fue la rejilla donde se disuelve la espuma de las cervezas ,y con ella ,enarbolándola como improvisada bandera de orgullo y dignidad, se enfrentó a su agresor , o mejor dicho ,al agresor de su hija ,a quien reclamaba , sin justicia ni honor ,lo que no era suyo.

Micaela juraría , y no está muy orgullosa de ello , que le dio con fuerza al maleante, con la rejilla metálica .Su hija , mientras sonríe a la cámara que las entrevista , dice ”mi madre siempre fue así, muy impulsiva” ,pero yo creo que su madre no fue impulsiva ,sino ovariante u ovariosa ,traducido ,que los tiene muy bien puestos la señora ,que es un hacha ,una fiera y que en vez de decir que es impulsiva ,su hija debería haber dicho , para que toda España la oyera:”¡Viva la madre que me parió!”

Hay muchos que dirán que la señora no es mas que una vieja tonta que no sabía ni lo que hacia, pero yo sé bien que sí que lo sabía ,que con esos 78 años tan bien llevados que aun le permiten echar un cable en el bar, sabía a ciencia cierta que no era su vida lo que allí se jugaba, sino el bienestar de su familia.

“Lo único que no podría haber soportado es que le pasara algo a mi hija, porque es toda mi vida”,musita levemente ,cuando le preguntan porqué lo hizo.

Bien es cierto que el dinero es solo dinero y que con viento fresco se lo podía haber llevado el sinvergüenza de la escopeta recortada ,porque lo importante son las personas, y ninguna de ellas vale menos que el dinero que te reclama una pistola o un cuchillo armado de muerte , pero déjenme al menos ,recrearme en esta sensación tan buena que hoy me invade , tan insensata que hasta me dan ganas de reír al pensar en el delincuente corriendo calle abajo con la escopeta y sin el dinero, acordándose de Micaela y de toda su familia difunta , porque me gustaría soñar con que un día sea posible un mundo en el que , con un poco de valentía y un mucho de coraje , podemos vencer entre todos a la barbarie.

EL DÍA DE MI NACIMIENTO

Cuando llegan estas fechas , siempre me pasa igual, detesto cumplir años y que me recuerde la vida que tengo fecha de caducidad.

Creí que con el tiempo mejoraría, que era una cosa de rareza que pasaría, como la gripe o la adolescencia, porque a la mayoría le encanta celebrar su cumpleaños, pero que va, no me he curado, porque este año, en concreto, le he dicho a los míos que no se atrevan a regalarme nada, como si fuera una ofensa, la celebración, porque no quiero festejar que estoy en este mundo tan loco.

Para más inri , el temporal de lluvias no me ayuda mucho, porque quizás si pudiera evadirme en la playa, pensar, pisando la arena, con la compañía de alguno de mis perros, lo mismo se me pasaba y volvía a la carga de creer que este mundo miserable, donde se mata gente porque sí , tiene todavía arreglo, pero como aún es temporada de playa y encima llueve, fíjense en la incongruencia, pues nada de nada.

No crean que estoy depresiva, más bien encojonada, porque ya no uso el tinte para darme reflejos bonitos para la melena, sino para cubrir canas y veo los días antiguos , del paso por el colegio, como algo que se fue y que no merece la pena –demasiado- recordarlo.

Nunca cualquier tiempo pasado fue mejor, porque la mayoría de las veces el ahora es superior al ayer, pero eso no quita que me jorobe cumplir años y que la decadencia de la lluvia con sus grises plateados, no me haga escribir mejor, ni ser más diligente, ya quisiera, menos aún encontrar la musa, la mía debe estar cabalgando tras un noruego soltero y macizo, como decía Federico gallego Ripoll , un magnífico poeta manchego, amigo mío, que le pasaba con la suya, que acudía la muy “musa”, solo eran caer , en su Palma residencial, tres gotas.

Jamás creí que escribiría y mucho menos en prensa, así que eso que he ganado, porque veo las muchas ventajas de hablar con ustedes, en vez de sentarme en una consulta y lanzárselo a un embatado doctor que apunte notas, mientras piensa en que jugara al pádel, en cuanto consiga cerrarme la boca, a base de pastillas. Sí, tampoco me gustan los médicos , ni las medicinas, ni el café , ni el alcohol, que para mis cosas soy muy sana y no es por paranoias , ni neurosis , que no , tampoco por méritos propios , porque lo haya dejado , que sé que algunos que se dedican a lo que yo, le dan a lo uno y a lo otro, excusándose en que vienen dado con el trabajo, pero yo es que no gasto, del fumeteo sí, se lo confieso, que lo dejé por amor propio y porque me asfixiaba en invierno, pero lo otro es que nunca gasté , porque no me gustaba, fíjense el dinero que han perdido conmigo, los que le dan al invento. ¿Pero saben lo que sí que he ganado en este tiempo?...no sabiduría, ni bondad, ni cosas de esas, sino que he perdido amabilidad para los imbéciles que te ametrallan con sus boberías interminables, para no llegar a ninguna parte, paciencia para aguantar los que se te confiesan, sin que tengan narices de decírselo al indicad@, cerrazón de boca para los que van de víctimas y los que no se acuerdan de ti , más que para echarte mierda de los demás encima . Puede que me haya hecho una escéptica, pero les aseguro que vivo mejor y más tranquila, seré una bicha, pero una bicha selectiva, que cuando en un certamen que había ganado , una señora se ofendió porque no lo había ganado su hija y me lo dijo en toda la cara, todavía yo con la sonrisa del premio recibido, le contesté que allí tenía el jurado , que le preguntase a ellos porqué lo habían hecho, para ver como agachaba la cabeza y se iba- espero- que a darle parte y razones , a su hija, a su casa. No me gusta adular y mucho menos que me adulen, ni creo que los enchufes sean más que para dar electricidad, así procuro ir con la cabeza alta y tapada, no sea que me quieran tirar algo desde una azotea, pero sobre todo lo que me encanta es tener –milagro de los milagros- amigos que me soportan, conociéndome, para qué voy a querer, entonces, más regalo que ese , para conmemorar, que , como todos , tengo una fecha lastrada en el alma, que pregona mi caducidad.