CUCARACHAS PARA LA CENA

Cuando llega el verano, parece que el cuerpo recuerda los muchos anteriores que le han pasado por encima, las experiencias bajo el sol, el sonido de las olas o ese amor , que nos hizo escalar el cielo o descender hasta los infiernos.

En verano , te enamoras o no tienes quince años, también ves tu primera cucaracha y la pisas o la envenenas con insecticida , porque crees que eres superior a ella y que es mero parasito de la casa, que ves como tuya…Pero ahora, cosas de la crisis y de lo jilis que somos, las casas, mal que les pese a muchos , no son más que de los bancos que nos las fiaron y nosotros , cucarachas intrépidas, que zigzaguean por la vida , buscando cómo pagárselas.

Algunos veranos- a algunos desgraciados- nos da por pensar, será la orilla del mar o esas eternas vacaciones, lejos de todo y todos, que nunca nos da el bolsillo para comprárnoslas y regalárnoslas , añorando otros mares y otras playas, desde nuestra conocida localidad , sufrida y ya no admirada , cuando muchos darían los dos brazos por poderse quedar, cuando se les acaban , los días de asueto.

La e-coli de este año, aún sin llegar el estío, puso en jaque a medio mundo y solo porque habían muerto muchos que la ingirieron , sin enterarse-ellos los mandamases, qué más les da- que muchos otros se quedarían sin empleo, muriendo –socialmente- a plazos más lentos.

Inventamos lo ininventable, machacamos al planeta lo que se nos da la real gana , como si fuéramos sabios locos dispuestos a cambiarlo , no todo a mejor, sino a jorobarlo todo definitivamente, y nadie nos para, porque no hay un extraterrestre bueno que nos mire desde arriba , porque se hartó de mares fenicios, en uno de esos veranos infinitos del estrecho, esos que ahogan a tantos infelices , sin que nadie ponga – ya-un poco de cordura , en este triste y agónico planeta.

En algunos veranos, en Tarifa , hace lustros, los Jiménez del oso y los Benítez inflamaban las estanterías y usaban las pantallas, de esas televisiones de cajones de patatas, para darnos imaginación y hacernos ver irrealidades cotidianas, consiguiendo que la gente se echara a los campos en la anochecida y se acercara a los márgenes de las olas , mirando al cielo, mitad – los corazones-llenos de incertidumbre y mitad de esperanza , porque le habían dicho que un ovni , se deslizaba en el cielo.

Yo nunca vi uno, y mira que miraba, tampoco caté fantasmas, ni casas embrujadas, lo más , mi propio miedo a la libertad, a dar un paso más al frente , sin saber si lo que me aguardaba , que , con el paso del tiempo, he descubierto que no era sino un precipicio conformado, solo para mí. Nunca dio un paso al frente para tirar por el precipicio , Maribel , mi compañera de estudios, homófoba y estirada, criticadora de mariposas cárnicas , bañadas por la permisividad de los afanes de Cortadura, reidoras, como las gaviotas, de lo que era compañía, salubridad mental y carreritas hacia las olas, que las recibían con esmero de esperadoras y tragadoras de sueños infinitos.

Y eso es lo malo , que el mar se ha acostumbrado a tragarse veranos, transitadores, bebés morenitos y gente que solo quiere trabajar, en países , que ya no necesitan carne de cañón para sacar patatas del campo , porque los recogedores –ahora- son de la tierra y están tan pelados como ella.

Hay veranos que se te quedan en el alma, grabados a fuego como ese sol que te achicharró la espalda o el que te despellejó los pechos y que te hacen revenir ideas inciertas de traiciones y desesperanzas, porque eres carne de mariposas y sientes que por eso te molestaba el ceñido fuño de disgusto , de la de la cara de cucaracha y que por eso dejaste de tomar café con ella y miraste para otra playa y allí se quedó sola, incorporada a medias –recelosa y amargada-en su toalla.

16 Y MUCHAS DUDAS

Cuando yo tenía dieciséis años, una de mis mejores amigas, se quedó embarazada. Más que novio, tenia lo que ahora se llama “un rollete”, porque no me digan que a esa edad, te tomas nada muy en serio, cuando lo que teníamos eran ganas de bebernos la vida misma y todo lo nuevo, a grandes sorbos

Estábamos haciendo segundo de BUP en un colegio solo de chicas, con uniforme y reglas, que se iban disolviendo como el azúcar en la leche caliente, en los años del aperturismo político y social

El chico era estudiante de medicina, brillante como una bombilla nueva y nada agraciado físicamente, pero también era el mejor amigo y compañero de piso, del novio de la mejor amiga, de mi amiga

En fín, que, una cosa por otra y con restricciones severísimas en su casa, la chica se quedó embarazada, y yo me quedé como si me hubiera estallado una bomba en la cara, porque nunca pensé que la mejor estudiante, la chica más bendecida por las monjas, con los padres más represores, pero también más cariñosos y buenas personas, pudiera caer así, tan tontamente

Y el mundo se le echó encima, de la noche a la mañana, y su teléfono enmudeció y la encerraron en su casa ,hasta que la casaron a la fuerza, condenándola a vivir con un hombre extraño y desconocido, que la amargaría, que terminaría maltratándola y que no la quería, porque nunca quiso a esa mujer, ni ese niño, para nada

Como había llegado a su vida ,se marchó, y ella no dejó los estudios, pero cambió el diurno por el nocturno y su madre se convirtió en madre del pequeño, con la desgracia añadida de que del disgusto el padre falleció, condenando aún más a la familia al recuerdo ingrato de cómo , y porqué, había sucedido el hecho original

Terminó el Cou y la carrera, que fue más corta de lo que debió haber sido, y vio su vida mermada, cuando las demás salimos con nuestros novios, los dejamos o nos dejaron, nos casamos, tuvimos hijos deseados, nos divorciamos, nos volvimos a casar, tuvimos más hijos, porque la vida seguía imparable, mientras ella vivía con su madre viuda y su hijo, se buscaba un trabajo para comer, se hacia mayor, sin haber vivido y pagaba la condena de haberse dejado amar, un día, sin pensar en las consecuencias

Hace nada me acordé de ella y de su hijo, un maravilloso hombretón, que la dejó hace ya tiempo. Ella intenta rehacer su vida como puede, con los trozos que le robaron y la adolescencia que perdió, de golpe, por la maldad del destino...Pensé en ella y creí, que, sin duda, y aunque ahora lo niegue sobre la Biblia, ella entonces hubiera abortado, si hubiera podido, sin pensárselo dos veces...Habría ido, como hacen muchas chicas acompañada de su amiga y con el dinero sacado de donde fuera, con el novio fugado o perdido para siempre, y después habría regresado a su casa y a su vida, como si no hubiese pasado nada

Ahora podría, pero entonces solo quedaba pasar por un antro sucio y fétido, donde te sacaban a tu hijo a trozos y con dolores de muerte, unas manos inexpertas y codiciosas de dinero, asustada y confusa, demasiado desesperada y rota, presionada por todos, para tomar cualquier otra decisión, sin tener la suerte de encontrar un médico concienciado que se la jugase por ella, que la ayudase a conservar intacta su vida y su fecundidad, sin daño, ni dolor ninguno, como pasaba a veces, en las fronteras y los cruces de caminos, con gente que ayudaba a jovencitas que habían perdido su vida y querían regresar a ella, intactas y vivas, sin sangre que manase de su vientre como río nuevo, sin perderlo todo en el intento de volver a ser la niña, que jugó con fuego, sin saber que se podía quemar.

CULTURA ESPAÑOLA

Me cuesta creer que la cultura española consista en levantar un vaso al cielo y brindar por lo que sea. Sin embargo, el otro día, mal que les pese a los de ARCA, uno de esos, jóvenes y no tanto, que se reúnen en torno a Baco, propugnaron que esa era una sana afición, para destensar después de los exámenes, el dudoso intelecto y pasar el rato, por poco dinero. También supongo que dirán lo mismo los dos menores que agredieron a otro, en la línea de la concepción, porque les dio la gana, y si les parece la comparación odiosa , etílicos contra berzotas violentos, no tienen más que fijarse en las estadísticas de accidentes, de enfermedades y de retrasos estudiantiles, gracias a los botellones, que matan y no solo el cerebro. La vida está hecha una perra y la gente que la decora, aún más, si nos muriéramos no querríamos levantar la cabeza y si la levantásemos, nos volveríamos a querer morir, porque qué mundo nos espera , qué mundo espera a quienes su máxima aspiración en la vida , es beber y cascar a lo que sea, por ser diferente, por ser de distinta orientación o porque no bebes al mismo ritmo, de botellón impuesto, por algún idiota. No me gustan las masificaciones sociales, no me gusta las reuniones de más de dos, porque donde se ponga una charla a gusto, donde se ponga un tú a tú , no se pone un “estoy esperando que te vayas , para poder empezar a criticar”. Y es que la critica , esa veraz invitada , que se cuela en todas partes, entra acompañada por la envidia, el menosprecio y las ganas de algunos, de emprenderla a palos con los compañeros y de muchos otros, de esconder la cabeza , como el avestruz. Prefiero gente guerrera que tome calles para defender lo que creen, con todo lo que se ha armado y lo que se puede armar, a individuos condescendientes con lo que sea, con botellones a pie de playa o de descampado, metiéndose en el cuerpo lo que sea, con tal , como dicen ellos , de olvidar. No quiero olvidar y no puedo , a los que ejercen la violencia, menos cuando son menores, impávida la ley ante tanta necedad, atados los profesores para ejercer el justo castigo, más allá de la expulsión de centros en los que no se imparte justicia , sino despropósitos, cuando alumnos cometen tamañas necedades de bombardear a golpes y maltratar y vejar. Quizás sería hora de preguntarnos qué hemos hecho mal , para que nos llueva tanta basura desde el cielo… Lo mismo, los satélites que estaban hechos para espiar y armar la guerra del futuro, dando noticias grabada de nuestra imbecilidad, se han hartado de vernos, pequeñas y estúpidas hormigas y ya solo se reflejan en los cielos infinitos y en las estrellas errantes y expulsan el vil metal, que les corroe el alma metálica, confundido con grasa y mejunje versátil, para comunicarnos y que se nos quede clarito, su hastío y su desprecio, en toda nuestra necia cara , de gente abocada, a la mediocridad.

ARREANDO

En la Bahía nunca se gastarán los del Premio Príncipe de Asturias, el de la Concordia, porque si nos asolara la destrucción, salíamos campando rápidos, ilesos y sin mirar para atrás.

Lo de quedarte cuando las nucleares pueden estallarte en la cara y no en sentido metafórico, no es propio de gaditan@s , que nosotros evaluamos las cosas con más soltura y menos ética, que esa nos la comimos en la primera crisis de los años 80. Somos un pueblo hecho de recortes de historia , como los bolsos de Ubrique que me compraba mi padre y que cuando nos íbamos a pescar , a cualquier punta emboscada de bloques, yo regalaba al mar con la idiotez de mis pocos años.

Desde que se nos ahogó el vaporcito no andamos con buen pie y lo que nos unía a los que somos uno , nos trae de cabeza y no ayuda que los de Visteon anden a rebelada, en vez de estar trabajando , haciendo lo que sea para seguir proveyéndose las habichuelas para sus 400 casas y familias.

Otra cosa no tendremos los gaditan@s pero lo que es solidaridad nos sobra, si no me creen vean los comentarios a la pérdida de empleo y las repercusiones que traen y admirarán la entrega de la gente, la empatía y el buen hacer que tienen nuestros vecin@s , a los que un atasco les llena más y les enfada de muerte, por el retraso que provoca, antes que la posibilidad de que el tablero de ajedrez se esté moviendo y el próximo puesto de trabajo que se pierda sea el suyo.

Yo no es que no crea a Griñan , sino que no creo, ya ven que no me escondo , a la Merkel y su súper plan para sacarnos a Europa , con mayúsculas, de la crisis, porque me imagino y ya saben que yo de política pez, que al Presidente de la Junta le vendría de perlas que los de Visteon siguiesen trabajando y que la empresa rindiese pleitesía , como los caballeros andantes a su dama, pero lo veo crudo , no porque no se pueda , ni porque la empresa no tuviera beneficios, sino porque es una decisión tomada y cuando los de las películas del oeste sellan el fuerte, el fuerte queda sellado y los pobres indios se quedan a las puertas , tirando flechas al cielo y maldiciendo en arameo.

Respecto a la Merkel les diré que me sonaba mucho su discurso de “levantaré Europa igual que he levantado Alemania”, supongo que porque en alemán oído, que ni leído , ni hablado y mucho menos escrito, siempre se escucha igual y a mí por lo menos , me pone los pelos de punta.

En fin que le vaya bien, no por Europa sino por la Bahía, por el retorno del vaporcito que muerde algas, por los de Visteon y Gadir solar, por los de Polanco y los muchos que caeremos como los comboys de las películas del oeste , que mi suegro alucinaría con ver en pantalla plana y con dieciséis mil canales, que otra cosa no tendremos pero canales , de todos los colores, ideologías, localidades y mansalvas, que es lo que pasa en las épocas de crisis, que la lotería se sube a las barbas y las televisiones se escurren a las plantas de los pies.

Mientras en el Puerto de Santa María, Lola, mirará por las entrañas de Visteon cómo se desangra su futuro, su casa, su familia y su hijo , que penden de hilos de parcas vestidas con trajes de ejecutivos americanos que quieren beneficios , no español@s con cartillas de sindicatos, ni derechos laborales…

¡Maldita crisis que se lleva lo mejor de nosotros y nos deja la ruindad y el menosprecio!, ¡Malditas cadenas que ya no dan documentales , ni películas hermosas, solo series americanas, que nos enlodan la vida como a los marroquíes y subsaharianos que se meten en el hueco de un camión por ver las mujeres , los coches y las casas que recogen como agua bendita en antenas estropajosas y les hacen creer que atamos a los perros con longanizas, sin ver la realidad de que todo es del banco y no nuestro y que los que hicieron las series, lo tramaron, para reírse en nuestra cara, por ser tan crédulos!.

EL NÚMERO DE AVOGADRO

Estamos en una época en que los niños deciden casi todo, con mohines y discusiones, con plantones y rabietas; Tiempos, en los que decidimos la maternidad con un golpe de camilla, piernas alzadas , mientras un reloj biológico nos imprime el carácter que nos falta.

Un día miramos la cara de un bebé y nos damos cuenta de que el arroz se nos ha pasado y si tenemos suerte las habitaciones de nuestra casa, decoradas con tonos rosas, amarillos y azulados , están llenas y si no , nos conformamos con decir que nuestra vida es mucho- infinitamente-mejor sin ellos y seguramente tendremos muchísima razón, porque los niños te dinamitan la vida, cambian tus posiciones de norte a sur y te convierten en un ser a medias entre amargado y esperanzado.

Lo peor no es verlos crecer, sino no hacerlo, reconocerlos en un cuerpo adulto de mente infantil que no prospera, eterno Peter Pan o Wendy , en el país del nunca jamás te dejarán cruzar las puertas de la universidad o nunca jamás tendrás otro novio que el compañero de centro, con la misma discapacidad congénita que tú.

Es duro verlos cumplir años porque nos hacemos viejos egoístas apegados a la vida, duro apagar las velas y ver pasar la edad de las cosquillas, la edad de que se meten en tu cama los domingos por la mañana, la edad en que eres su mejor amiga y confidente y la detestable edad en que sus sueños interfieren de pleno con los tuyos y se convierten en pura basura de mirar relojes , chillar y pelearse por todo, lobos de camada nueva con dientes afilados , que al viejo le hacen la vida una miseria.

El número de avogadro nos da la configuración exacta, la resolución de porqué lo hicimos y por qué nos detestamos tanto cuando nos miramos al espejo, de ese aliento fétido de por las mañanas antes de pasarnos el cepillo por los dientes , de esa sonrisa triste que nos cuelga de los labios o la forma tan tonta que tenemos de confiar en a gente , para que nos den buenas patadas en el culo.

Sin embargo, el numero de avogadro no nos da las claves para saber a quién invitar al cumpleaños de los niños, porque son muy difíciles de adivinar, más aún para los que nacemos lerdos y con las zapatillas cambiadas.

Por alguna norma no escrita los niños deben celebrar su cumpleaños, es más te lo exigen como si fuera algo inexorable como la muerte o la gordura que te sube por las venas cuando te comes un bollycao. Es exactamente igual que pasar por un Mac Donald e intentar hacer como que no lo has visto, porque será una cuestión de vida o muerte , pero los niños se colapsan, sus caras se transfiguran y como en la invasión de los ultracuerpos quedan rígidos y con el dedo enhiesto , en busca del logotipo del payaso, indicándolo con ojos enfebrecidos y ausentes de toda la realidad circundante , hasta que dices” no , ahora no” o “hoy no”, frases no acertadas , porque en el coche o en el paseo , estalla la calma y se abaten las alas de los demonios campantes y los niños se transmutan de nuevo , pero para algo mucho peor , que tiene que ver mucho con el crujir de dientes y el derramar lágrimas de fuego.

Los cumpleaños infantiles son una ciencia inexacta donde te invitan si les da la gana, aunque no invites tú, o no te invitan aunque invites tú o te invitan porque invitaste y no te invitan porque no invitaste, de forma que no hay nada escrito a donde acogerte, ni norma ninguna que rija tan estrambótica celebración, por lo que el numero de avogadro, no nos echa un cable y nos vemos campando –solos- con listas en las manos, haciendo cábalas de a quién invitar y a quién no, con gastos reducidos que nos llevan de cabeza, niños pidones y gente que se enfada por lo menos principal de todo , que no es celebrar la vida y que esta sigue con nosotros para montarnos en la montaña rusa del mañana, sino que su engendro esté en la lista, aunque muerda, rabie o jorobe a todo ser viviente de dos patas, porque en su caso , el numero de avogadro no rige igual que en el de los demás.

El día más amargo de Carola

Cuando el Vaporcito embestía las inmediaciones del muelle de Cádiz, lo mismo creía que le dejarían tranquilo. Claro que pensó en la muerte digna y en el testamento vital, pero como no tenía muchos pasajeros que fueran abogados, porque esos se iban en el marítimo de Comes para llegar tempranito al trabajo, no pudo preguntárselo y creyó, ¡pobre de él!, que si la cabezonada era buena , lo mismo iba derecho al cielo de los pasodobles , que le mentaban.

No creo que esté en el cielo , Candela Sol , argentina y de once años , que fue secuestrada, vejada y matada, como perra rabiosa, siendo el peor día de su madre Carola, no hace diez , cuando se le perdió de su vida, sino ayer , cuando la encontraron muerta.

La niña de once meses que el rumano arrojó al río , vagará entre las sombras de lo que pudo ser y no fue, mientras él se dispensa a gusto entre barrotes y celdas, ¡vaya castigo!, que reducirá penas por trabajo, porque dirá algún sicólogo social que es un inadaptado y que hay que darle las mil oportunidades que la niña no tuvo , cuando solo es otro de los miserables , que hacen de la vida de los demás , una basura.

No sabía el Vaporcito que pertenecía a alguien que lo iba a reflotar y poner a trabajar de nuevo, porque no conocía a ninguno de los de amnistía o derechos humanos y porque los abogados de UGT y de comisiones, ya se han hecho contratados y miran más por cosas tangibles , que por pobres vapores, que quieren quitarse la vida.

Es verdad que da cosita ver los comercios vacios, la gente costándole gastarse un euro y los guiris, que eran agua de mayo, con la pulserita que dice, en perfecto inglés ”no vas a sacar nada, comerciante fenicio, porque en el barco lo tengo todo en barra”.

No entiende el Vaporcito de atascos, ni de obras estivales que cierran calles del casco antiguo y que hacen de Cádiz escenario perfecto para una película de Pepe Gotera , con camiones que descargan arena en mitad de la calzada, porque los locales, de uniforme y gorrilla , andan con comprobaciones de taxímetros y coches mal aparcados.

Lo mismo por eso el Vaporcito ha intentado abrirse la mollera, lo mismo porque no le gusta la crisis , ni los cambios, “que son buenos, hombre”, le dirá su armador, para darle coba y que vea el reflotamiento como una nueva esperanza de vida, “más guapo que te vamos aponer , hombre”. Pero él no lo cree, porque como Cádiz mismo es chancletero y no entiende el lenguaje de los poderoso, ya saben , demasiados paseos gratis de comparsas y coros cantándole en sus entrañas , demasiados finitos derramados en su cubierta como para que no le impregnaran por entero, demasiados atardeceres cayendo esa noche como si fuera bendita en gloria, como para que no se atonte y vea el mar como lejano y se sienta poeta, que de esos- en Cádiz -abundan, como los caracoles tras la lluvia.

Y será seguramente la lluvia , ésta redicha, que nos cae en la cabeza, por lo que se intentó estrellar y creyó que lo conseguía, será por eso o porque hay muchos calañeros sueltos que matan niñas, aún sin despuntar los pechos, que da igual la nacionalidad , porque son primitivos y con destino a la extinción forzosa , como los dinosaurios y los cromañones, que no cabemos, no con la crisis, sino con la humanidad y los derechos humanos en regla y ya hay muchos que se nos seca la boca y se nos agría la esperanza.

Las cosas en las que creía el Vaporcito, lo mismo las pierde con los cambios y se vuelve levantisco, altivo y regatista, que no sé si al ser reflotado seguirá pancero, dicharachero y portuense, que es lo que hay , que le gusta dormir entre las ratas del río Guadalete, que vieron a Juan de la Cosa levantarse las calzas para irse a las Américas, “¡jodidas ratas!”, ha dicho siempre el Vaporcito, mascullando entre tablas, viéndolas hacer cabriolas entre las piedras rancias, al compas de sus caderas , “¡vaya humos que se gastan!”.

DE ACERA A ACERA

Me llegan noticias de las Américas que me ponen un punto de esperanza en este invierno que se vaticina bien frío, porque recoge la agencia de las agencias, que las mujeres con más curvas ,vamos anchas como yo misma ,tienen mas posibilidades de tener hijos más inteligentes ,basándose , en el alto contenido de grasas poliinsaturadas que se encuentran en las caderas ,culpables de elevar el nivel de desarrollo cerebral en el feto.

Bueno ,pues ya pueden decirme ilusa , pero a mi esto me ha levantado la moral y más en las fechas que estamos, porque vamos a ver y díganme sobre todo las señoras,¿No están hartas de privarse de todo ,por meterse las caderas , con que nos ha regalado nuestra naturaleza ibérica ,esos pantalones tan estrechos y molones que se encajan las modelos con la misma facilidad que mueven las pestañas o baten melenas al viento, pero que a nosotras nos duele la misma vida subir de las pantorrillas para arriba?

Pues yo por lo menos sí, que para qué las voy a engañar a ustedes, a mi me gustaría levantarme un día y leer en los periódicos que han inventado la comida que no engorda o los pantalones que cuanto más los uses , más delgada te quedas , o el espejo benefactor que solo te deja ver lo que tu deseas...

Mientras tanto, quédense bien con mi cara , porque si a mi algo me sobra , han sido y serán , unas prodigiosas caderas ,por lo tanto mis hijos y dado el materia poliinsaturado que cogieron en el embarazo ,que había por doquier , para premios nobeles por lo menos las criaturitas...

Así que si a partir de ahora mis hijos llegan con problemas en el colegio o una mala nota ,les diré taxativamente;

-¡Imposible!

Y ellos me responderán, asombrados por la contestación:

-¿Por qué mamá?

-Por mis caderas-les diré yo , mirándoles desafiante

Y antes de que piensen que me ha dado una voladera , les contaré esta misma historia que les estoy contando a ustedes y que si se paran un poco a pensar y se acuerdan de esas Venus de piedra, tan entraditas en carnes ellas , que ilustraban nuestros antiguos libros de historia, con fotos en todo color y que a las niñas, nos parecían como profanación el llamarlas Venus, preguntándonos qué podían haber visto los hombres primitivos en ellas , para idolatrarlas y hacerlas diosas de la fecundidad ,se darán cuenta de que es exactamente lo mismo que les estoy diciendo , solo que en versión homo sapiens.

Pero mira que somos necios los humanos, me dirán ustedes sabiamente, que por mas evolución que tengamos parece que vamos cuesta abajo y con patines, a toda prisa por llegar a ninguna parte , porque todo nuestro desarrollo ,nuestro Internet y nuestra ciencia basada en la genética , y tienen que decirnos ,afirmárnoslo para que lo creamos , que las mujeres de anchas caderas dan mejores hijos, mas inteligentes, que es ahora lo que priva, lo que ya nuestros abuelos sabían y de hecho llamaban “señoras de buen ver”

Podíamos todas tomar nota, y ceñirnos a nosotras mismas , a lo que sea mejor para nuestro cuerpo y nuestra mente, que nos haga sentirnos bien, que no creo que sea , en ningún caso , seguir modas absurdas de matarnos de hambre para meternos en tallas a las que se resisten , no ya nuestras caderas ,sino nuestra propia constitución física.

En fin que qué alegría de noticia ,señores , y en estas fechas , con los expositores llenos y los supermercados con mas y mas deliciosas tentaciones que acumular en las grasas poliinsaturadas de nuestras caderas y yo disfrutando de todo y luciendo mis caderas de acera a acera por toda la ciudad.

COMO LA VIDA MISMA

Se ha descubierto a un impostor ,o mejor dicho , a una impostora ,o a una enferma ,vaya usted a saber bien lo que será en realidad , esta pobre señora que quería vivir una vida que no existía en realidad , solo para sentirse querida.

Supongo que a estas alturas ya sabrán que les hablo de la falsa superviviente del 11 S, la barcelonesa Alicia Esteve , que , gracias a su buen inglés y a su mente creadora , consiguió portadas y minutos de atención de prensa y fotógrafos, así como que el propio Alcalde de Nueva York la consolara y mimara , cuando le comentó lo mal que lo había pasado desde que ocurrió el atentado.

La cosa en si no tendría mucho más que contar , sino fuera porque la buena señora no le importó lo más mínimo mentir y mentir , con tal , de ser noticia de portada de los mejores periódicos del mundo. Dijo que sobrevivió a aquella hecatombe ,en el piso 78 , en el del impacto propiamente dicho, que salió ,milagrosamente , con la ayuda de una bombero que no existió , con solo una lesión en el brazo , que ya tenía , antes de emigrar de su Barcelona natal.

Y es lo que pasa con las mentiras , que empiezan y ya no las puedes parar, porque primero se le ocurrió lo de la supervivencia, pero después tuvo la osadía no solo de inventarse al bombero salvador inexistente ,sino a un novio que era real como persona, ,victima real del atentado , con el que decía que iba a casarse y al que los familiares del fallecido negaban ,una y otra vez, que aquella mujer hubiera tenido relación alguna con él.

Sus estudios en prestigiosa universidades americanas ,de los que ya presumía con sus compañeros de Barcelona, el anillo que decía que le entregó una victima del atentado para que llevase a su esposa, como recuerdo siempre presente de su amor, el hospital donde la atendieron o el hermoso vestido blanco con el pensaba casarse era tan falsos como ella misma, pues hasta su nombre inventó , suplantándose el real por el de Tania Head, usando en este último caso el apellido materno , junto a un nombre imaginado.

Ya se la veía venir a Alicia , desde los tiempos del instituto donde usando su verborrea ,la misma que tras los atentados la encumbró a lo más alto de la asociación de victimas ,hizo creer a sus compañeros que sería una magnifica delegada de clase, teniéndola que destituir más tarde por sus paranoias y soberbias.

Si se hubiera dedicado a soñar sobre posibles opciones a su vida ,si no hubiera jugado con los sentimientos de tantas personas que realmente sí habían sufrido con la barbarie de los atentados , tal vez fuera disculpable, porque ,por desgracia para todos nosotros, estamos demasiado acostumbrados a tomarnos las apariencias como reglas de comportamiento ,valorando a los demás por lo que parece que son y no por lo que realmente son. Y así como Alicia ,simulaba ser otra persona , porque su vida de secretaria de dirección no le parecía suficientemente buena para ella, algunos de nuestros allegados ,amigos o nosotros mismos , no somos sino falso reflejo en un caduco cristal ,porque pensamos que es así como nos quiere ver la sociedad ,es falsamente como deseamos que nos conozcan y nos amen , igual que Alicia , mismamente como la vida misma.

AFLIGIDO

El interés turístico en Tordesillas está en precario, como Zamorano , el parado que ha lanceado al toro, ganando el dudoso honor de ser el primero.

En esta piel de toro nuestra , hecha jirones a base de pelearnos , la barbarie está de modo porque mete más morbo- podríamos decir mierda y quedarnos tan tranquilos- en nuestras patéticas vidas. “¡Qué nos dejen vivir lo nuestro!”- dicen a voz en grito los vecinos mientras un toro, ya ven qué noticia , muere lanceado, correteado y acosado por 40.000 almas pútridas , que solo ven carne y músculos y fiesta enlatada en dar agonía y perpetuo tormento, a alguien que nació para paisajar campos, con negrura y altivez.

Zamorano secará el rabo de Afligido en sal y lo conservará como trofeo , porque en su vida solo habrá ese toro y su muerte, acribillado a lanzazos, ¡pegote de cristianos que después van a misa y no recuerdan que a su señor de a pie, lo mató, también un plebeyo romano, metiéndole una lanza cargada de odio , en el costado!. ¿Pero cómo vamos a comparar uno y otro?, sin embargo, fíjense en las coincidencias, que los dos se dedicaban a los suyo, Afligido, a pastar en la dehesa y Jesús, a recabar adeptos con la palabra y los hechos, y los dos fueron condenados a los bárbaros de la tierra , gracias a la incomprensión, las circunstancias políticas y la dejadez de muchos , que miran para otro lado. Los activistas han roto una lanza para que el toro deje de morir entre actos vandálicos y que nos deshonran a todos y se una a patos que ya no vuelan para morir en la cazuela , después de ser torturados, cabras que ya no son lanzadas por balcones y toros que se persignan , sin pisar la plaza. Han roto una lanza, para que se acabe una de las torturas, que los de las dos patas no quieren que veamos en las noticias, han roto una lanza para demostrarnos lo muy bestias que somos, todos, que comemos carne y carne , sin importarnos de quién sea, que lo mismo si fuera del vecino y nos enterásemos, la comíamos con más gusto , diciéndonos “..que para eso sacó su hijo más nota en selectividad que el mío o él le puede pagar una privada”. Que somos miseria, no hace falta que me lo digan los activistas, porque lo tengo muy asumido, sobre todo en mi misma, que siento la agonía del toro , porque amo esa figura rampante en los allanaderos, que van desde Algeciras a Jerez y que pueblan con negruras y marroneces los campos, tranquilos, como señores feudales, que no se dan cuenta de que su tiempo ha pasado y que el nuestro, también, pero que nos resistimos y mordemos y lanceamos y hacemos lo que sea , para mantenernos a dos patas y que sea otro , el que muera. Para asumir, en suma, que somos miseria , no hace falta más que me mire al espejo y reconozca que me gusta la carne de toro y que no pregunto si viene de la plaza o de Tordesillas, lo más ruego porque le hayan dado muerte digna , que para eso deberían estar los profesionales, en mataderos y hospitales, para no morir con agonía, después de haber luchado como un dios, en la arena.

AMOR DE MADRE

Una vez más una madre se ha interpuesto entre la vida de su hija y la incertidumbre.

¿Cuántas veces habremos visto cómo las madres reclamaban por las vidas de sus hijos con pañuelos blancos en las cabezas ,con dolor clamando por la perdida de los suyos?

Cuando una mujer muere asesinada por su pareja,¿no es su madre la que más se culpa , como si solo de ella fuera la responsabilidad por esa tragedia...?

Cuando a un crío ,de cualquier edad, le agraden o insultan en el colegio o en el instituto, en el parvulario , o en los primeros años de primaria,¿no es su madre la que más se enfurece, no es ella la que más se duele ,porque se siente vejada y agredida más que su propio hijo?

Hoy ha pasado una vez más, una madre ha empuñado el valor y la firmeza y ha asentado los pies ante la incertidumbre y la probabilidad de la muerte.

Micaela, de 78 años ,presente siempre en la vida de su hija, se supo enfrentar a un cañón recortado y las ansias de ganar dinero a costa del sudor de gente trabajada ,porque ser propietario de un bar , no es mas que horas y horas de cansancio, como medio de mejora para los hijos.

Y en eso debió pensar Micaela, en la hija que parió hacía muchos años y que tenía detrás ,limpiando los vasos del bar ,propiedad de la familia , justo en la trayectoria del cañón homicida, y por eso tomó lo que mas cerca tenía, que fue la rejilla donde se disuelve la espuma de las cervezas ,y con ella ,enarbolándola como improvisada bandera de orgullo y dignidad, se enfrentó a su agresor , o mejor dicho ,al agresor de su hija ,a quien reclamaba , sin justicia ni honor ,lo que no era suyo.

Micaela juraría , y no está muy orgullosa de ello , que le dio con fuerza al maleante, con la rejilla metálica .Su hija , mientras sonríe a la cámara que las entrevista , dice ”mi madre siempre fue así, muy impulsiva” ,pero yo creo que su madre no fue impulsiva ,sino ovariante u ovariosa ,traducido ,que los tiene muy bien puestos la señora ,que es un hacha ,una fiera y que en vez de decir que es impulsiva ,su hija debería haber dicho , para que toda España la oyera:”¡Viva la madre que me parió!”

Hay muchos que dirán que la señora no es mas que una vieja tonta que no sabía ni lo que hacia, pero yo sé bien que sí que lo sabía ,que con esos 78 años tan bien llevados que aun le permiten echar un cable en el bar, sabía a ciencia cierta que no era su vida lo que allí se jugaba, sino el bienestar de su familia.

“Lo único que no podría haber soportado es que le pasara algo a mi hija, porque es toda mi vida”,musita levemente ,cuando le preguntan porqué lo hizo.

Bien es cierto que el dinero es solo dinero y que con viento fresco se lo podía haber llevado el sinvergüenza de la escopeta recortada ,porque lo importante son las personas, y ninguna de ellas vale menos que el dinero que te reclama una pistola o un cuchillo armado de muerte , pero déjenme al menos ,recrearme en esta sensación tan buena que hoy me invade , tan insensata que hasta me dan ganas de reír al pensar en el delincuente corriendo calle abajo con la escopeta y sin el dinero, acordándose de Micaela y de toda su familia difunta , porque me gustaría soñar con que un día sea posible un mundo en el que , con un poco de valentía y un mucho de coraje , podemos vencer entre todos a la barbarie.

EL DÍA DE MI NACIMIENTO

Cuando llegan estas fechas , siempre me pasa igual, detesto cumplir años y que me recuerde la vida que tengo fecha de caducidad.

Creí que con el tiempo mejoraría, que era una cosa de rareza que pasaría, como la gripe o la adolescencia, porque a la mayoría le encanta celebrar su cumpleaños, pero que va, no me he curado, porque este año, en concreto, le he dicho a los míos que no se atrevan a regalarme nada, como si fuera una ofensa, la celebración, porque no quiero festejar que estoy en este mundo tan loco.

Para más inri , el temporal de lluvias no me ayuda mucho, porque quizás si pudiera evadirme en la playa, pensar, pisando la arena, con la compañía de alguno de mis perros, lo mismo se me pasaba y volvía a la carga de creer que este mundo miserable, donde se mata gente porque sí , tiene todavía arreglo, pero como aún es temporada de playa y encima llueve, fíjense en la incongruencia, pues nada de nada.

No crean que estoy depresiva, más bien encojonada, porque ya no uso el tinte para darme reflejos bonitos para la melena, sino para cubrir canas y veo los días antiguos , del paso por el colegio, como algo que se fue y que no merece la pena –demasiado- recordarlo.

Nunca cualquier tiempo pasado fue mejor, porque la mayoría de las veces el ahora es superior al ayer, pero eso no quita que me jorobe cumplir años y que la decadencia de la lluvia con sus grises plateados, no me haga escribir mejor, ni ser más diligente, ya quisiera, menos aún encontrar la musa, la mía debe estar cabalgando tras un noruego soltero y macizo, como decía Federico gallego Ripoll , un magnífico poeta manchego, amigo mío, que le pasaba con la suya, que acudía la muy “musa”, solo eran caer , en su Palma residencial, tres gotas.

Jamás creí que escribiría y mucho menos en prensa, así que eso que he ganado, porque veo las muchas ventajas de hablar con ustedes, en vez de sentarme en una consulta y lanzárselo a un embatado doctor que apunte notas, mientras piensa en que jugara al pádel, en cuanto consiga cerrarme la boca, a base de pastillas. Sí, tampoco me gustan los médicos , ni las medicinas, ni el café , ni el alcohol, que para mis cosas soy muy sana y no es por paranoias , ni neurosis , que no , tampoco por méritos propios , porque lo haya dejado , que sé que algunos que se dedican a lo que yo, le dan a lo uno y a lo otro, excusándose en que vienen dado con el trabajo, pero yo es que no gasto, del fumeteo sí, se lo confieso, que lo dejé por amor propio y porque me asfixiaba en invierno, pero lo otro es que nunca gasté , porque no me gustaba, fíjense el dinero que han perdido conmigo, los que le dan al invento. ¿Pero saben lo que sí que he ganado en este tiempo?...no sabiduría, ni bondad, ni cosas de esas, sino que he perdido amabilidad para los imbéciles que te ametrallan con sus boberías interminables, para no llegar a ninguna parte, paciencia para aguantar los que se te confiesan, sin que tengan narices de decírselo al indicad@, cerrazón de boca para los que van de víctimas y los que no se acuerdan de ti , más que para echarte mierda de los demás encima . Puede que me haya hecho una escéptica, pero les aseguro que vivo mejor y más tranquila, seré una bicha, pero una bicha selectiva, que cuando en un certamen que había ganado , una señora se ofendió porque no lo había ganado su hija y me lo dijo en toda la cara, todavía yo con la sonrisa del premio recibido, le contesté que allí tenía el jurado , que le preguntase a ellos porqué lo habían hecho, para ver como agachaba la cabeza y se iba- espero- que a darle parte y razones , a su hija, a su casa. No me gusta adular y mucho menos que me adulen, ni creo que los enchufes sean más que para dar electricidad, así procuro ir con la cabeza alta y tapada, no sea que me quieran tirar algo desde una azotea, pero sobre todo lo que me encanta es tener –milagro de los milagros- amigos que me soportan, conociéndome, para qué voy a querer, entonces, más regalo que ese , para conmemorar, que , como todos , tengo una fecha lastrada en el alma, que pregona mi caducidad.

ADOLESCENTES-ana Isabel espinosa garcía

Si alguien está pensando en tener un hijo, deseándolo con tanta fuerza que no soportaría que no llegase a formar parte de su vida, como creo que es la única manera en que deben ser concebidos los hijos, ya sean naturales o adoptados, la prueba de fuego que debería plantearse antes de hacerlo , tendría que ser la adolescencia.

Paseando con un carrito encuentras señoras mayores que te paran y te dicen...”¡ay ¡ , qué lindo o linda , o qué bonitos ojos o qué bien están así”...y tú que aún deseas aunar tres horas seguidas de sueño reparador , que los chillidos estridentes en mitad de la madrugada pidiendo un biberón te hacen creer que una alarma de incendios ha saltado en alguna parte de tu casa y que de pronto te has convertido en bombero , sin hacer las oposiciones, te dan ganas de contestarle a la buena señora...”pero que dice, buena mujer ,¿Cómo van a estar bien así ,que lo único que hace la santa criaturita en todo el día y la noche , es llorar y manchar pañales”..pero no, porque te acuerdas de que te sonríe en cuanto te ve y que ronronea como un gato contento cuando lo arrullas y huele a caramelo , y a leche , y a cremitas , y a gel de bebe. Pero claro , la lengua es más rápida que la sensatez y le sueltas a la buena señora un “pues yo tengo unas ganas de que crezca”, pensando , mas que nada , en las noches que te quedan sin dormir ,en los pañales que se acumulan en el cuarto del bebe y en los muchos vómitos y leches agrias que acabas de recoger, pero ella te contesta un profético “pues ya verás como es mucho peor”,pero tú te olvidas porque los padres hemos nacido con la memoria de “Doris” , la de “Nemo” e igual que cuando parimos , con dolores que te parten el alma , decidimos no tener más y repetimos porque solo recordamos lo sonrosaditos y sonrientes que están en la cuna del hospital ,tampoco aprendemos que los bebés crecen y se convierten en extraños que habitan en tu casa y se pasean por ella como zombies , que transitan más que residen y que pelean más que respiran, en cuanto les llega la adolescencia.

Así es ,los adolescentes, te hacen replantearte la vida ,pensar en qué has fallado ,en qué momento de su educación hiciste algo mal de lo que ahora no te acuerdas ,porque no lo hiciste, porque son las hormonas las que hablan por su boca , cuando cambia de parecer a cada cinco segundos, cuando se levantan por la mañana de mal y humor , y lo pagan contigo , porque eres el primer bulto que ve , a modo de rinoceronte furioso de la selva africana.

Y de los amigos ya ni cuento, ni de las ropas ,ni de los pelos ,ni de las contestaciones ,ni de las preguntas ...y todo ello te lleva a desear una vacuna contra la adolescencia que a modo de pinchazo acabara con todas esas tonterías de golpe ,de plumazo en el tintero, dejándole terreno a los estudios ,a la sensatez ,a los buenos modos , a la educación , yo que sé , a todo eso que los padres deseamos para nuestros hijos y que nos hace levantarnos cada mañana , impulsados por un resorte invisible que nos crece al mismo tiempo que ellos nacen.

Pero entonces , te pasa lo mismo que cuando eran pequeños , y en una de esas eternas discusiones en que ellos dicen no y tú si , o en que tú dices si y ellos no, los ves meditabundos o inquietos ,los ves estudiando de refilón, como el que no quiere la cosa , o los ves creciendo a grandes saltos a tu lado y se te parte el alma en un suspiro y desearías coger a la vida por su capa invisible y obligarla a parar,”déjamelo un poco más, déjame disfrutar de ese niño o niña que acunaban mis brazos ,de esa fragancia de bebe que confundía mi cuerpo con el suyo ,y en ese instante ,tal vez la vida te dé una tregua y tu hijo o tu hija vuelva la cara mirándote ,antes de irse al instituto y se pare en seco, y cuando le mires con extrañeza ,porque no sabes que pasará esta vez y él o ella , con una corta carrera , vaya hasta tu lado y te estampe un insólito beso, que estrecharás durante todo el día , tocándote incrédula la mejilla, pero sabes que es cierto ,tan cierto como el “te quiero ,mamá” ,que musitaron sus labios .

Y ya no aconsejas a nadie que no sean mayores ,ni dirás que la adolescencia es una pura birria, una etapa que pasar rápido como la gripe o el sarampión ,ya no mirarás más a las cajeras de los supermercados cuando él o ella ,con la cara fruncida a tu lado , tengan un mal día, confesando por lo bajini ”la adolescencia ,hija , la adolescencia, que nos trae a mal traer”,porque confías que bajo esa capa de mutante en fase de transformación está el bebe que tanto querías, el niño,la niña , al que llevaste el primer día al colegio ,el adolescente que es ahora y el pedazo hombre o mujer que conformará la sociedad del mañana.

TOTALMENTE OBTUSA

Créanme cuando les digo que , como el levante, ando racheada y descolocada, cuando no es por una cosa , por otra y es que aunque intente abrir la mente a grandes ideas , en la boca del pensamiento, como no hay hilo dental que se precie de esclarecerlo, siempre se me queda pegado, algo que no entiendo. La educación me amarga los días, al paso que mis hijos van caminando, por preescolares , primarias y secundarias, y miedo me da, no se lo niego a ustedes, que ya en el curso que viene , uno me entra en los bachilleres, que, en la época del maestro Saavedra, daban para mucho lustre y empeño, y que ahora, ni siquiera te aseguran plaza en la universidad y no ya por la jocosa selectividad, sino por las nuevas reglamentaciones , que permiten acceder de otras maneras, con menos riesgos y menos codos, como es la fórmula magistral de hacerlo por el cupo de la formación profesional. No , no se crean que critico a las personas que mejoran su vida y la de muchos de nosotros con la elección de una formación profesional, que da trabajo y buenos y capacitados ejecutadores, sino por la forma que algunos -y no señalo- han visto la puerta de atrás de la ley , para que el niño pueda entrar en medicina sin tener que pasar por el 8.70 que se viene pidiendo como media, para poder acceder a una plaza. Negro tenemos el futuro de nuestros hijos, borroso y marabúntico, si nos ponemos a pensar que esta última convocatoria del MIR ha sido barrida del mapa por estudiantes latinoamericanos, quedándose nuestros chicos y chicas compuestos y sin plaza, después de haber accedido a ese cupo tan restringido, tan difícil de superar y a los seis años de carrera. Dicen por ahí -algunos cretinos- que esos estudios y esos años , los pagamos entre todos , pero no es así ,los pagamos los de siempre y ahora se han perdido en la inopia , porque , díganme qué puñetas hacemos con alguien que acaba de terminar medicina y no se saca la plaza, más que decirle que se presente el año que viene, que estudie más y que rece a todos los santos, chamanes o a quien sea con tal de que quede plaza libre , sea de lo que sea…Y es que las previsiones se hacen mal y esto es una chapuza, pero de las buenas, porque la nota del acceso , ya es para quitarte las ganas y buscar los mejores, al menos académicamente hablando, después pringarnos a los padres para que no nos duelan los riñones de pagar y por último como faltan facultativos, pues a abrir la mano para que se examinen miembros extracomunitarios…Y ahí- justamente -es donde yo no entiendo nada, porque es lo mismo que cuando decían que había que tener hijos , porque estábamos envejeciendo y no habría para pagar las prestaciones en el futuro y ahora dicen que las familias numerosas son una lacra y una falta de responsabilidad , porque en el futuro no va a haber tierra para todos , ni tampoco agua potable, ni vegetación, si seguimos multiplicándonos así….¿En qué quedamos? Un poco de seriedad y previsión, que parece de chirigota Y me cabreo y me paso la vida sin entender nada, como por ejemplo que se pida que en los debates sobre menores y violencia se atenúen las expresiones y no se meta mecha, porque se va a estudiar la Ley del menor en el Congreso, mientras que a una cría de trece años la han ayudado a cruzar , al otro lado, sirviéndose de un descampado y un pozo, en forma de embudo invertido, y su vida se ha segado, sin que nadie se diera cuenta , sin que nadie dijera nada, sin que nadie viera nada y sin que nadie sospechara que eso podría pasar, una hermosa cría de ojos azules y una vida entera, rota por la necedad, por las hormonas, por la mala baba y la total impunidad

Abrirles la cabeza-

El otro día fue la selectividad para los de septiembre y da pena ver lo poco en serio que se toman los alumnos ese reto, unos con fatalismo, otros con desanimo y los más diciendo- en plan guasa- que qué más da, si al final los licenciados, engrosas las listas del paro.

Si les pasáramos a estos chicos el informe sobre escolarización y posibilidades futuras de los niños que empiezan, lo mismo se les abrían un poco los ojos respecto a las posibilidades-muchas- de terminar sus estudios y no abandonarlos, que tiene un niño en cuyo hogar sus progenitores hayan estudiado, no les digo nada si incluye estudios superiores y además hay un afán de mejorar y adelantar en la vida. Porque lo que está claro es que dependemos de un entorno social, de una familia que nos impulsa o nos manda a freír espárragos y que de ella mamamos nuestra fuerza o nuestro desanimo

. Quizás si nos diéramos cuenta de lo que importan las pequeñas cosas que hacemos cada día o las decisiones que tomamos, la selectividad no nos parecería una prueba más, sino un reto, una puerta de entrada que tenemos que dejar abierta, desde preescolar, entre padres , profesores y alumnos, porque cuando una madre te dice a la puerta del colegio, con muy mala baba…”hija, no agobies mas a los chiquillos que aquí vienen a jugar” , a tu despedida a tus hijos de “ sed buenos, obedeced al profesor y estudiar”, lo único que consigue es que sus hijos no lleguen ni a terminar la secundaria, eso con suerte, que se les permite repetir, repetir y tripitir.

Y es que este empeño de ser padre, madre o alumno entregado, de ser profesor o querer enseñar, nadie dijo que fuera fácil, ni admirado , ni entendido por la mayoría, pero sí que tiene sus frutos, quizás al cabo de los años, de mucho sacrificar y morderte los labios y ver a gente que trabaja en contratos basura, pero que te pasea su moto a plazos por delante de tus narices sin un euro , comidas las pestañas de tanto estudiar, cuando finalmente sacas plaza o te colocas en aquello que tanto soñaste y te dice el de la moto:

-No tío o tía, si yo ya sabía que tú ibas a llegar.

¿CALLES SEGURAS PARA JUGAR?

Se ha abierto la polémica sobre si nuestros hijos pisan demasiado poco la calle, a la hora de jugar.No puede ser más cierto que muchos de nuestros niños, los de nuestra familia y los de nuestro entorno, prefieren una buena tarde pegados al televisor, enganchado a la consola, con el último video juego, que cualquier otra cosa, y que nosotros, ciertamente, nos quedamos muy tranquilos viéndolos ahí, sin que nada, ni nadie , pueda hacerles daño, como para preocuparnos, porque no salgan demasiado. Pero todo tiene matizaciones; la primera, la presunta seguridad de la calle, que, después, de la muerte de Mari Luz, la desaparición de Madeleine y de Jeremi, los padres nos hemos quedado como muertos por dentro, temerosos y asustados, de que cualquier engendro, con forma humana, quiera arrebatarnos lo que mas queremos, disfrazado de lo que sea, ayudado por la impunidad de una tarde de parque y unos niños poco vigilados

A mi, sinceramente, en educación, me gusta la seguridad ante todo, y mientras las calles se conviertan, solo sea caer la noche, en gente que va ebria, con ganas locas de juerga y los coches a todo meter, no me parece que sea el espacio óptimo para estar en medio un menor, que sea hijo mío. Pero, no obstante, reconozco que los críos necesitan su libertad, su espacio y su autonomía. No quiero que caigan en el mal japonés de construir su propio mundo en su habitación, tan a gusto con sus dotaciones de televisión en su cuarto, equipos de música, ordenadores e Internet por wi-fi", que terminan acostumbrándose al rooming, la patología por la cual el niño se enclaustra en su habitación todo el tiempo que puede, hasta el punto de merendar y cenar allí

.Yo recuerdo que cuando mis hijos mayores eran pequeños, me decían que iban al colegio a jugar y no es mala la idea, la de consolidar relaciones y hacerlas más provechosas con el propio centro escolar y los amigos de él, con las clases extraescolares, con las que se fomenta la creatividad, el deporte y las relaciones sociales, tanto de padres como de hijos. Tampoco es mala, sino todo lo contrario, la opción de traerse amigos a jugar a casa y compartir con ellos la merienda o el almuerzo, con la excusa de hacer algunos deberes y después ponerse a jugar .Ni mucho menos encontrarse en una parque cercano y cambiar pelotazos entre el césped mullido

El problema principal es que ahora todos los padres trabajamos y necesitamos tiempo para los críos, tiempo que nos lo devuelven a raudales, fortaleciendo la relación ,ensanchado lazos afectivos y humanos, pero que no siempre es fácil de sacar de donde no hay. Por ello hay que dosificar bien la educación, para que nos dé para todo, hay que prepararlos para cabalgar solos por la vida, para protegerse de los depredadores humanos, para que sean independientes y equilibrados, para que no nos necesiten, pero nos echen en falta… y esto es tan difícil, como dejarlos marchar solos al colegio, el primer día, esperándolos cada vez más lejos, hasta que vayan definitivamente solos. Mandarlos a compras cercanas , otro día, darles cada vez más confianza y mas libertad, hasta que en la adolescencia, que siempre está a la vuelta de la esquina, empiecen a salir con sus amigos y amigas, perdiéndoles el rumbo y causándonos pavor.

Debemos formarles bien ,antes de que suceda esto, debemos ayudarles a combatir los males, a identificar en lo posible quién puede hacerle daño, para que tengan seguridad en si mismos y en su valer, en su fuerza de persona, que se está haciendo ,paso a paso, como el buen café

A VUELTAS CON LO MISMO

Mi hijo mayor está estudiando en el instituto “Educación para la Ciudadanía”, justamente la asignatura a la que tanto revuelo se le dio y se le sigue dando por algunos. Quería saber cómo le iba, qué temas trataban, pero lo primero que le pregunté, sabiendo que hablaban de igualdad, de los malos tratos o de la violencia de género, era que si la daba una profesora, a lo que me respondió extrañado que no, como pensando- muy acertadamente- que por qué tenia que darla una mujer en vez de un hombre. Después le pregunte que estaban dando ahora mismo y me dijo que estaban hablando de Juan y María, de que María dejó la vida profesional con la que soñaba, para que Juan pudiese cumplir sus sueños y que ,cuando los hijos y las obligaciones de una casa y una carrera marital, ya no la tuvieron tan oprimida empezó lo que nunca debió haber dejado de lado, su vida profesional y sus sueños, llegando a crear un pequeño negocio que le daba muchas satisfacciones…

Aunque había días en que María pensaba qué habría podido ser de su vida, si no lo deja todo por Juan

Saben a mi esta historia no me suena a cuento chino, ni a culebrón de las cuatro de la tarde, sino que me suena a Milagri que trabaja desde que se casó en su casa para Pepe y las niñas y en la calle para una profesora de instituto, que ahora-feliz ella-por fin la va a asegurar…Me suena a que cuando las cosas marchaban bien y la construcción iba viento en popa, Pepe se sentía como un Superman y ahora que pasa las horas viendo la tele ,cobrando el paro que se acaba y diciéndole a Milagri que se busque mas casas para echar horas, aun no cocina, ni lava los platos, ni saca la basura, ni echa un cabo de amarrar botes, aunque sus hijas le digan que es un machista y que tiene a su madre explotada

A mi es que la clase de mi hijo me recuerda a Carmen, y a Lorenzo ,que dejó el mal oficio del mar y se metió en el reciclaje de basuras, donde se gana menos y se trabaja más, pero se llega a casa a comer caliente todos los días y no se pena en una litera caliente sin atisbar costa en varios meses. Ahora es Carmen la que se curra las horas trabajando, a doble jornada, para igualar lo que antes ganaba él y cuando llega a las ocho o a las nueve a su casa, se pone y friega y lava y hace comida para el día siguiente, esperando que llegue el sábado y el domingo, para poder hacer limpieza a fondo y llenar la despensa

Y es que las mujeres somos el sexo más fuerte, pero más tonto del mundo que nos dejamos manipular, pero a base de bien, y ya es hora de que esto se acabe y que se le ponga freno, para que las mujeres dejemos de ser segundo plato en la mesa del trabajo bien remunerado, del prestigio social, de la catalogación profesional y de los mejores salarios

Bueno es que en los institutos a sus hijos y a los míos les abran los ojos de que nadie puede menospreciar, maltratar o dejar a un lado, ni física, ni afectivamente, pero tampoco profesionalmente, a las mujeres, porque no somos nosotras alguien que pone la mesa y cuida de los niños, no somos novias, esposas y después abuelas, sino que somos cocineras no re,uneradas, costureras ocasionales,choferes,niñeras,enfermeras,consejeras,psicologas,maestras,dialogadoras,escuchadoras,sanadoras…todo ello sin títulos, ni ventajas, sin salir a trabajar fuera de casa y sin palmaditas en las espalda, ni satisfacciones por el trabajo bien hecho, porque no nos olvidemos, que lo que no se paga, ni se valora, no parece bien hecho y en la mayoría de los casos, por desgracia, no está ni agradecido, porque parece hasta debido

Las mujeres somos las bisagras de una puerta de entrada al mundo, al cielo o al infierno, porque parimos al mismo mundo y le damos de comer, lo acunamos entre nuestros pechos y le cerramos los ojos al irse a dormir, justo es en justicia que se nos reconozca, aunque sea en un libro de una asignatura que algunos no quieren que den sus hijos

A MI MADRE LA METO EN LA CARCEL

Mas o menos es lo que podremos ver cualquier día como titular de una noticia en prensa ,si seguimos conociendo sentencias de la del tipo de la madre que pegó un cachete a su hijo.

Que conste ante todo que jamás he estado de acuerdo con la violencia física ni en personas, ni en animales, menos aún en desfavorecidos o víctimas propiciatorias por su propia indefensión, pero nuestra legislación en cuanto menores no me dejaran de reconocer que es para tirarse de los pelos, porque si en este caso el que hubiera dado el cachetazo o incluso una paliza- pongámonos en los peor- hubiera sido uno de los compañeros del menor, al agresor no le hubiera pasado nada. El colegio que denunció a la madre actuó como debemos actuar todos, vigilantes ante la certeza, pues había moratones por la agresión, pero como les digo si se hubieran producido en el curso de una agresión entre compañeros, el agresor, como mucho, lo que hubiera recibido habría sido una reprimenda de los profesores u orientador , la llamada de atención a sus padres y si la cosa se hubiera salido de madre, o fuera reiterativa ,expulsión por unos días del centro escolar.

También expulsión de la vida de su hijo es a lo que han condenado a esta madre, pero de un año, y de 500 metros, lo que en el pequeño pueblo donde viven puede significar tranquilamente dejar de verse totalmente madre e hijo y solamente por lo que en caso de producirse entre menores no pasaría de ser un mero accidente, que los profesores y los actuantes de la ley zanjarían rápidamente.

En nuestra moderna sociedad confundimos libertad con libertinaje, se pasa absolutamente de todo y de los padres lo primero. Como les decía nunca estaré de acuerdo en que se use la violencia y menos con los propios hijos, a los que deberíamos precisamente apartar de ella, pero tampoco estoy de acuerdo en que chavales de poco mas de diez años nos toreen sin plaza, ni traje de luces, nos obliguen a aceptar que harán lo que les venga en gana y encima le tendremos que aplaudir la faena con entusiasmo.

Yo soy partidaria de la razón y del razonamiento, me gusta debatir hasta la saciedad y les aseguro que la medida les cansa mas que un cachete, porque son pesados, pero no mas que nosotros y obstinados , pero no tanto como quien se levanta día a día para sacar a su familia del mal bache que es la vida y se machaca para llegar a fin de mes. Jamás nos vencerán convenciéndonos de que ellos tienen las riendas y la solución a los conflictos, porque con diez, con doce o con catorce años, no son sabedores mas que de la nada y la mitad del absurdo.

Además si el dialogo, la reiteración o la pesadez de repetirles las cosas- una y otra vez- no hace doblar la obstinación de los adolescente, siempre nos queda lo mas clásico, que nunca falla, no los cachetes, sino los castigos y los nones, no a todo lo que te guste ,a la paga, a las salidas, a los amigos y a tumbarse a la bartola a jugar a la play, porque si no les damos hábitos y normas, para cumplir, ellos se las buscarán medrando con los amigos, perdiendo el tiempo lastimosamente, en vez de labrarse un futuro ,del que después, con toda la desfachatez de la memoria mas desleal, dirán que es culpa nuestra y de nuestra permisividad más extrema, porque ellos al fin y al cabo “ no eran mas que niños a los que debíamos educar”.

Por eso esta madre, que recurrirá la sentencia, nunca debió haber levantado la mano contra su hijo, sino que debió haberle educado bien, y si no quería estudiar haberle enseñado lo que pasa cuando no se tiene dinero, cuando nos hacemos mayores y no nos contratan porque no tenemos preparación y nuestra familia se muere de necesidad, cuando todo el mundo prospera y nosotros nos vemos abocados al fracaso, porque no quisimos estudiar, porque a un niño tonto y rebelde no le hace nada una cachetada, sino educación pura y dura, bocadillos de libros e implicación de los padres ,el mucho hablar con ellos y decirle lo dura que es la vida y los bocados que da